O cisne

Este cansaço de passar como que atado

a coisas que ainda não foram feitas,

parece o caminho incriado do cisne.

E o morrer, esse desapegar-se

do fundo em que diariamente estamos,

seu tímido abandonar-se às águas

que mansamente o acolhem e por serem

felizes e já passadas, onda a onda,

sob seu corpo se retraem;

então, firme e tranqüilo,

com realeza e crescente segurança,

abandona-se o cisne ao deslizar.

Rainer Maria Rilke

Tradução de Dora Ferreira da Silva

'The Swan''

This laboring through what is still undone,

as though, legs bound, we hobbled along the way,

is like the akward walking of the swan.

And dying-to let go, no longer feel

the solid ground we stand on every day-

is like anxious letting himself fall

into waters, which receive him gently

and which, as though with reverence and joy,

draw back past him in streams on either side;

while, infinitely silent and aware,

in his full majesty and ever more

indifferent, he condescends to glide.

Rainer Maria Rlke

Translated by Stephen Mitchel

Wolga

WolgaBist Du auch fern:

ich schaue Dich doch an,Bist Du auch fern:

mir bleibst Du doch gegeben ---

Wie eine Gegenwart, die nicht verblassen kann.

Wie meine Landschaft liegst

Du um mein Leben.

Hätt ich an Deinen Ufern nie geruht:

Mir ist, als wüsst ich doch um Deine Weiten,

Als landete mich jede Traumesflut

An Deinen ungeheuren Eisamkeiten.

Rainer Maria Rilke

Volga

Por longe que estejas: posso ainda te ver,

Por longe que estejas: tu permanecerás

Qual presença que não pode empalidecer,

Qual paisagem, a mim sempre contornarás.

Se tuas margens eu jamais tivesse tocado,

Mesmo assim saberia tua imensidão:

Ondas de meus sonhos me teriam levado

À beira de tua infindável solidão

Rainer Maria Rilke

Photography :

The Volga (Russian: Во́лга; [ˈvolɡə] ( listen)) is the largest river in Europe in terms of length, discharge, and watershed. It flows through central Russia, and is widely viewed as the national river of Russia. Out of the twenty largest cities of Russia, eleven, including the capital Moscow, are situated in the Volga's drainage basin. Some of the largest reservoirs in the world can be found along the Volga. The river has a symbolic meaning in Russian culture and is often referred to as Volga-Matushka (Volga-mother) in Russian literature and folklore.

Rainer Maria Rilke -(Praga, 4 de dezembro de 1875 — Valmont, Suíça, 29 de dezembro de 1926)

Amo as horas noturnas do meu ser em

que se me aprofundam os sentidos;

nelas fui eu achar, como em cartas velhíssimas,

já vivida a vida dos meus dias

e como lenda longínqua e superada.

Delas eu aprendi que tenho espaço

para uma segunda vida, vasta e sem tempo.

E por vezes me sinto como a árvore

que, madura e rumorosa, sobre uma campa

realiza o sonho que o menino foi

(em volta do qual apertam suas raízes quentes)

e perdeu em tristezas e canções.

Rainer Maria Rilke

(In ‘Poemas As Elegias de Duíno Sonetos a Orfeu’,

Tradução de Paulo Quintela, ( 2001)

Samuel Beckett - (Dublin, 13 de abril de 1906 — Paris, 22 de dezembro de 1989)

Que faria eu sem este mundo sem rosto sem perguntas

Onde o ser só dura um instante e onde cada instante

Transborda para o vazio o esquecimento de ter existido

Sem esta onda onde por fim

Corpo e sombra juntos se anulam

Que faria eu sem este silêncio poço fundo de murmúrios

Curvando-se a pedir socorro pedir amor

Sem este céu posto de pé

Sobre o pó do seu lastro

Que faria eu faria como ontem e como hoje

Olhando para a minha janela vendo se não estou sozinho

A errar e a mudar distante de toda a vida

preso num espaço incontrolável

Sem voz no meio das vozes

Que se fecham comigo.

Samuel Beckett

(tradução inédita de Mário Carvalheira)

Samuel Beckett (Dublin, 13 de abril de 1906 — Paris, 22 de dezembro de 1989)

foi um dramaturgo e escritor irlandês.

Recebeu o Nobel de Literatura de 1969. Utiliza nas suas obras, traduzidas em mais de trinta línguas, uma riqueza metafórica imensa, privilegiando uma visão pessimista acerca do fenômeno humano. É considerado um dos principais autores do denominado teatro do absurdo. Sua obra mais famosa tanto no Brasil como em Portugal é a peça Esperando Godot.

Samuel Barclay Beckett

was an Irish avant-garde novelist, playwright, theatre director, and poet. He wrote both in English and French. His work offers a bleak, tragicomic outlook on human nature, often coupled with black comedy and gallows humour.

Beckett is widely regarded as among the most influential writers of the 20th century.Strongly influenced by James Joyce, he is considered one of the last modernists. As an inspiration to many later writers, he is also sometimes considered one of the first postmodernists. He is one of the key writers in what Martin Esslin called the "Theatre of the Absurd". His work became increasingly minimalist in his later career.

Beckett was awarded the 1969 Nobel Prize in Literature "for his writing, which—in new forms for the novel and drama—in the destitution of modern man acquires its elevation". He was elected Saoi of Aosdána in 1984.

ELA, SOB ÁRDEGO E CARO SUPLÍCIO

Vem, atrela, alavanca e mais ordena.

Encanta, sua, assanha, sobrenada.

Solta o verbo; profere a sagrada

E profana ordenha. Nada quero à toa.

Diz para, como quer, e a que veio:

Com a Voz que me alimenta e creio.

Sobe, monta, morde e crava alvos

Dentes de marfim sobre cada seio.

Escava, finca, amolda, avilta meu Ser.

Dispa-me; grita como quer e devo ceder.

Na ponta e pente da Língua, mata:

A sede, com força e flauta de seda.

Ata-me em visgo e sal ao céu em cio:

Resgata da morte aquele infinito rio.

Jairo De Britto,

em “Dunas de Marfim”

Que Há para Lá do Sonhar?

Que Há para Lá do Sonhar?

Céu baixo, grosso, cinzento

e uma luz vaga pelo ar

chama-me ao gosto de estar

reduzido ao fermento

do que em mim a levedar

é este estranho tormento

de me estar tudo a contento,

em todo o meu pensamento

ser pensar a dormitar.

Mas que há para lá do sonhar?

Vergílio Ferreira,

in 'Conta-Corrente 1'

''A montanha''

(Para Olavo Bilac, que faria hoje 146 anos)

Calma, entre os ventos, em lufadas cheias

De um vago sussurrar de ladainha,

Sacerdotisa em prece, o vulto alteias

Do vale, quando a noite se avizinha:

Rezas sobre os desertos e as areias,

Sobre as florestas e a amplidão marinha;

E, ajoelhadas, rodeiam-te as aldeias,

Mudas servas aos pés de uma rainha.

Ardes, num holocausto de ternura...

E abres, piedosa, a solidão bravia

Para as águias e as nuvens, a colhe-las;

E invades, como um sonho, a imensa altura,

- Última a receber o adeus do dia,

Primeira a ter a bênção das estrelas!

Olavo Bilac

In ‘Tarde’ (1919)

A DO RIO, QUE BRANDA!

A do rio, que branda!

Mas que dura é esta...

A que cai das pálpebras

é uma água que pensa.

MANUEL DEL CABRAL

(1907 - 1992), poeta e escritor dominicano.

Grandes Vozes Líricas Hispanos-Americanas. Nova Fronteira, Rio de Janeiro, 1990.

Tradução: Aurélio Buarque de Holanda Ferreira

O JUNCO

Fazia já algum tempo

o junco no seu íntimo chorava em silêncio

Deve ter sido numa daquelas noites

Ele soube que todo o seu corpo estremecia

Não era o vento, nem o luar

O junco nunca sequer imaginou

que era o seu pranto silente a sacudi-lo

Nunca soube

que viver era

um pranto, secreto e silencioso

SHIN GYÓNG-RIM

(1935), poeta coerano.

'O Pássaro que Comeu o Sol' Poesia Moderna da Coréia. Pau-Brasil, São Paulo, 1993.

Tradução: Yun Jung Im

Um crônica de Renata Carone Sbogia -

‎

"...à mesa sentada.Observo as cadeiras. É final de ano...A casa não mudou. Mudei.Talvez a maior alteração: a interna. Vejo o porta-retrato-amarelado jovial.O olhar está cansado e nublado.Ouço fogos de artifícios comemorando...Pergunto para mim o que celebrarei nesta sala???O piano silencia-se. Abro a janela para dar evasão ao sufoco. Debruço-me no meu diário. Necessito escrever uma bela história sobre um passado recheado de recordações neste momento. A memória falha, mas a saudade lembra. Sentada à mesa. Contemplo um devaneio. Afinal, é final de ano e a casa 'não está mais cheia...está habitada de móveis e vazia de queridos.O barulho interno é ensurdecedor. Inquieto-me. Pergunto para o tempo se terei mais tempo para gastar pela vida.Aguardo a resposta.Deixo a porta aberta."

Renata Carone Sborgia

Crônica-trecho- 'À Mesa' - publicada--com carinho--Renata--dia 08/12/11

Um vislumbre do fim - Homenagem aos 34 anos da morte da escritora Clarice Lispector, 09/12/0977

“Uma vez eu irei. Uma vez irei sozinha, sem minha alma dessa vez. O espírito, eu o terei entregue à família e aos amigos com recomendações. Não será difícil cuidar dele, exige pouco, às vezes se alimenta com jornais mesmo. Não será difícil levá-lo ao cinema, quando se vai. Minha alma eu a deixarei, qualquer animal a abrigará: serão férias em outra paisagem, olhando através de qualquer janela dita da alma, qualquer janela de olhos de gato ou de cão. De tigre, eu preferiria. Meu corpo, esse serei obrigada a levar. Mas dir-lhe-ei antes: vem comigo, como única valise, segue-me como um cão. E irei à frente, sozinha, finalmente cega para os erros do mundo, até que talvez encontre no ar algum bólide que me rebente. Não é a violência que eu procuro, mas uma força ainda não classificada mas que nem por isso deixará de existir no mínimo silêncio que se locomove. Nesse instante há muito que o sangue já terá desaparecido. Não sei como explicar que, sem alma, sem espírito, e um corpo morto — serei ainda eu, horrivelmente esperta. Mas dois e dois são quatro e isso é o contrário de uma solução, é beco sem saída, puro problema enrodilhado em si. Para voltar de ‘dois e dois são quatro’ é preciso voltar, fingir saudade, encontrar o espírito entregue aos amigos, e dizer: como você engordou! Satisfeita até o gargalo pelos seres que mais amo. Estou morrendo meu espírito, sinto isso, sinto...”

Textos extraídos do livro ''Aprendendo a viver'', Clarice Lispector. Rio de Janeiro: Editora Rocco, 2004.

CRISTAL

O tempo de viver tem seu cristal intato,

limpo de toda névoa e de tudo o que é forma

mesmo precária e vã de existir e sonhar.

Que relógio de sol lhe marca a intensidade,

o íntimo viver da contínua linguagem?

Que dia se abrirá como dourada lâmina

no obscuro girassol do amor nas madrugadas?

Mesmo que tudo apague ou dilua no pranto

a presença da morte, e a noite só convoque

a seu largo silêncio inadiável, como

gritar,gritar que há sempre um outro renascer,

uma esperança além nos desígnios da vida?

Que sombra permanece a não ser esta angústia,

esta tranqüilidade em que as coisas se deixam

conduzir, como um rio à procura de um mar?

Que sonho restará senão o desespero

de riscar com carvão este breve cristal?

Gilberto Mendonça Teles

In Sintaxe Invisível

AMORES

III

Não traçarei novos caminhos.

Entrelaçados, nascemos de raízes

mais fundas que saber.

És o que virá, se vieres.

E eu espero. Véspera da morte,

agora que o amor é mudo ou canta sem parar.

E o canto um silêncio parece

de tão fundo viver, que a vida já se despe

de si mesma, e avança sem andar:

bem longe

ou perto

aberto dom

de

amar.

IV

Não o que dizíamos

nem o que víamos,

mas o olhar desviado,

taça em demasia. E o que insistia:

os mesmos pórticos, a hora

na torre austera. E tudo fazíamos

para não ouvir, calado,

o passo do passado

e não olhar, à janela cega,

um vulto debruçado

o olhar isento

do amor que não se vê

e, em fuga, se extravia.

Dora Ferreira da Silva

Uma Via De Ver As Coisas

São Paulo: Livraria Duas Cidades, 1973. 124 p.

Arco de cores

dobrei o labirinto

e lá ele estava

assente, como um farol

- não indaguei quando

nem quis saber por que -

melhor que as belezas

aconteçam assim

- um engaste do tempo -

um instante sem fim

Fernando Campanella

Do Blog do autor.

Harpa esquisita

Dói-te a festa feliz da verdade da vida...

Tanges da harpa, em teu sonho, almas e cordas, cantas,

Bóiam-te as notas no ar, a asa no azul diluída

E, assombrados, reptis – homens, não! tu levantas!

E apupilam-te a frente as mil pedras agudas

De ódios e ódios a olhar-te... E és um rei que as avista,

No halo, do Amor, que tens! se em colar as transmudas

Vais – um dervixe persa, o manto azul – Artista!

Inda olhar adormido abre, e é de ocre, e avermelha!...

Vem colar-te ao colar...e, oh! tua harpa esquisita

Plange... flora a zumbir, minúscula, que imita

A abelheira da Dor, em centelha e centelha.

E é a sombra... E o instrumento, a gemer, iluminado,

Como que à noite estrela um núbio corvo... E lindo

(Inda que as asas não no terás ao lado)

Por que os pétalos d’ouro, a haste de prata, abrindo,

Um lírio de ouro se alça?...Os passos voam-te, pelas

Ribas...Oh! que ilusões da flor, que tantaliza!

Sobe a flor? Sobes tu e a alma nas pedras pisa?....

Pairas... Em frente, o mar, polvos de luz – estrelas...

Pairas... e o busto a arfar – longe, vela sem norte.

Negro o céu desestrela, o seio arqueado: escuta.

No amoroso oboé solveja um vento forte

E, alta, em surdo ressoo, a onda betúmea e bruta.

A ânsia do mar, lá vem, esfrola-se na areia...

Seu líquido cachimbo é mágoa acesa, e fuma!

E chamas a onda: “irmã!”. E em fósforo incendeia

Na praia a onda do mar, ri com dentes de espuma.

De ametista, em teu sonho, uma antiga cratera

Mal te embebe – alegria! – alvos dedos de frio,

Eis se emperla o rosto e a prantear vês, sombrio

A onda crescer, rajar-se em brutal besta-fera!

Olhas... E, soluçoso, à música das mágoas

Amedulas o Mar e amedulas a Terra!

A sombra aclara... E é ver a dança verde de águas

E arvoredos dançando ao coruto da serra!

Gemes... Dedando o Azul as magras mãos dos astros

Somem, luzindo... Ao longe, esqueleta uma ruína

Em teu sonho a anervar argentina, argentina...

De ilusões, no horizonte, ossos brancos... são mastros!

Quente estrias a alma, à frialgem, nas cousas...

Que bom morrer! manhã, luz, remada sonora....

Pousas um dedo níveo às níveas cordas, pousas

E és náufrago de ti, a harpa caída, agora.

Ah! os homens percorre um frêmito. Num choro...

Move oceânica a espécie, amorosa, amorosa!

Mais que um dervixe, és deus, que morre, a irradiosa

Glorificação de ouro e o sol de ouro... à paz de ouro.

Pedro Kilkerry*

*Pedro Kilkerry (Salvador BA, 1885 – 1917) formou-se bacharel em Ciências Jurídicas e Sociais na Faculdade de Direito da Bahia, em 1913. Na época, já atuava como colaborador das revistas Nova Cruzada, Os Anais, Via Láctea, A Voz do Povo e de vários jornais, entre os quais A Tarde, A Gazeta do Povo e Jornal Moderno, onde publicou a série de crônicas Quotidianas - Kodaks. Foi advogado e escriturário da Repartição de Contabilidade do Tribunal de Contas de Salvador. Poeta simbolista, Kilkerry não publicou livro em vida. Apenas em 1971 ocorreria a publicação póstuma de 36 de seus poemas, no livro ReVisão de Kilkerry, de Augusto de Campos. Para Campos, “Kilkerry não só compreendeu mais conscientemente que outros simbolistas o papel desempenhado na criação pelo subconsciente - mais tarde supervalorizado pelo Surrealismo - como soube levar mais longe a liberdade de associação imagética. Por outro lado, a capacidade de síntese, assim como a consciência das limitações da sintaxe ordinária, são mais agudas em Kilkerry do que em qualquer outro poeta do nosso Simbolismo”.

CÉUS NOSSOS

Céus nossos, terra nossa,

nossa é a graça,

a graça de existir por um momento.

Chamas, ensinai-nos a lição

de iluminar morrendo.

Péricles Eugênio da Silva Ramos*

Para reflexão...

"Um homem só é nobre quando consegue sentir piedade por todas as criaturas". - Buda (563? - 483? A.C.)

A flor

Penso que cultivo tensões

como flores

num bosque onde

ninguém vai.

Cada ferida — perfeita —,

fecha-se numa minúscula imperceptível pétala,

causando dor.

Dor é uma flor como aquela,

como esta,

como aquela,

como esta.

Robert Creeley

(tradução: Régis Bonvicino)

The Flower

I think I grow tensions

like flowers

in a wood where

nobody goes.

Each wound is perfect,

encloses itself in a tiny

imperceptible blossom,

making pain.

Pain is a flower like that one,

like this one,

like that one,

like this one.

Robert Creeley

Esboço de Cantiga

Subo e desço noite e dia,

noite dia subo e desço

por mil escadas de nuvens

no castelo em que padeço.

Subo com ramos de flores,

e a água dos jarros esqueço,

há mil escadas de nuvens

no trabalho que ofereço.

Ai, que trabalho tão grande

nas nuvens que subo e desço

não só por águas e flores,

mas recados de mais preço,

que me mandam, que me chamam,

neste sem fim nem começo,

castelo entre a vida e a morte

de um dono que não conheço.

Subo e desço noite e dia,

gasto-me e desapareço...

Ai que castelo tão alto,

tão alto e sem endereço!

1961

Cecília Meireles

In: Poesia Completa

Dispersos (1918-1964)

SOLIDÃO

A SOLIDÃO É COMO CHUVA

Sobe do mar nas tardes em declínio;
das planícies perdidas na saudade
ela se eleva ao céu, que é seu domínio,
para cair do céu sobre a cidade.

Goteja na hora dúbia, quando os becos
anseiam longamente pela aurora,
quando os amantes se abandonam tristes
com a desilusão que a carne chora;
quando os homens, seus ódios sufocando,
num mesmo leito vão deitar-se: é quando
a solidão com os rios vai passando...


Rainer Maria Rilke
In o livro das imagens, 1902

Solidão (outra tradução)

A solidão é como uma chuva.

Ergue-se do mar ao encontro das noites;

de planícies distantes e remotas

sobe ao céu, que sempre a guarda.

E do céu tomba sobre a cidade.

Cai como chuva nas horas ambíguas,

quando todas as vielas se voltam para a manhã

e quando os corpos, que nada encontraram,

desiludidos e tristes se separam;

e quando aqueles que se odeiam

têm de dormir juntos na mesma cama:

então, a solidão vai com os rios...

©Rainer Maria Rilke

Tradução de Maria João Costa Pereira

TAL É A NOSTALGIA

Tal é a nostalgia: habitar sobre as ondas
e jamais ter abrigo no tempo.
E tais são os desejos: diálogo em surdina
da hora cotidiana com a eternidade.

Tal é a vida. Até o dia em que de ontem
se eleva a mais solitária dentre todas essas horas,
e, sorrindo diferentemente das irmãs,
em silêncio se oferece ao eterno.
Cala-se, como uma oferta ao eterno.

Rainer Maria Rilke

Tradução de Antônio Roberto de Paula Leite

In Antologia Poética

CHAFARIZ (Sob primaveras)

O chafariz do largo da praça tem lá sua história oficial , porém, no percurso de seu silêncio, foram guardando suas conchas um acervo humano que sua placa-epitáfio não diz. Assim estórias anônimas: lutos de amor, antigos carnavais, serenatas, burricos de carga (quem sabe a poesia sob aquelas luas tintas, abissais).

Aquelas bacias sob primaveras lavaram a roupa da plebe ; aplacaram aquelas taças a sede da imperatriz.

Secaram as pias , passaram conselheiros e generais, mas resistiram o granito e a pedra de cantaria .

Aqui, sob esta árvore-orquídea, no banco de ferro forjado, diante de sua muda memória me sento...

Minguaram as bicas, impunemente, mas de outras intrínsicas águas eu bebo. Rega-me o chafariz por dentro.

(Fernando Campanella , texto inspirado pelo chafariz da cidade sul-mineira de Cristina, topônimo em homenagem à imperatriz Dona Teresa Cristina, esposa de

Dom Pedro II)

SINA

(Fotografia de Fernando Campanella)

Sempre ouvi dizer que poetas

têm um solitário destino.

(A solidão ora enlouquece

ora floresce.)

Não sei: ser poeta é minha sina

ou busco a poesia

que a solidão me atina.

Fernando Campanella, 1993.

Vandalismo

(Ogiva da Basílica de Saint-Denis, Paris)

Meu coração tem catedrais imensas,

templos de priscas e longínquas datas,

Onde um nume de amor, em serenatas,

Canta a aleluia virginal das crenças.

Na ogiva fúlgida e nas colunatas

Vertem lustrais irradiações intensas,

Cintilações de lâmpadas suspensas

E as ametistas e os florões e as pratas.

Como os velhos templários medievais,

Entrei um dia nessas catedrais

E nesses templos claros e risonhos...

E erguendo os gládios e brandindo as hastas

No desespero dos iconoclastas

Quebrei a imagem dos meus próprios sonhos!

Augusto dos Anjos

do Livro 'Eu'

PAZ

Vamos hacia los árboles... el sueño
Se hará en nosotros por virtud celeste.
Vamos hacia los árboles; la noche
Nos será blanda, la tristeza leve.

Vamos hacia los árboles, el alma
Adormecida de perfume agreste.
Pero calla, no hables, sé piadoso;
No despiertes los pájaros que duermen.

Alfonsina Storni



PAZ

Caminhemos até as árvores... o sonho
Se fará em nós por virtude celeste.
Caminhemos até as árvores; a noite
Nos será branda, a tristeza leve.



Caminhemos até ás árvores, a alma
Adormecida de perfume agreste.
Cala-te, porém, sê piedoso, não fales;
Não despertes os pássaros que dormem.

Alfonsina Storni
(Livre tradução de Fernando Campanella)

ALVA PAISAGEM

Sim, na Espanha dos teus olhos

Debrucei meus lábios cansados:

Sol e sede me fizeram avesso,

Lento ao reconhecer o alimento.

Sim, na França da tua boina inclinada

Descobri outra vida, outros hábitos:

Lua e mar me conferem o desvelo,

Estranhos rios do país que desejo.

Sim, no amanhecer do teu corpo

Apreendi inteira farmácia do amor:

Ervas em brava salmoura, alguidares

de prazer e pavor; ternura e outra cor.

Sim, na arena dos teus atos mais simples,

Avistei caravelas; na algazarra, a calmaria:

Sargaços rompidos, novo olhar sobre a dor

- perfume. Lá fora, os fantasmas da maresia.

Jairo De Britto,

em "Dunas de Marfim"

AVARENTAMENTE

Avarentamente

a vida nega, a vida

se retrai, se esquiva.

Quem pudera em frente

ver a luz perdida

onde, em recidiva,

tudo se renova

para novamente

murchecer, cair

no que a vida prova

ser o que há de vir,

mas sustém-se ausente.

A luz nunca tida...

Nunca tido encanto...

Avarentamente

se retrai a vida

prometendo tanto

lá bem longe, em frente,

que no ser cansado

de uma espera aflita

há um sol frustrado,

uma luz que grita,

um doer pungente,

infinitamente...

Alphonus de Guimaraens Filho

In: O tecelão do Assombro

Feliz Ano-Novo Judaico,Shaná Tová 5772 -שנה טובה

Um sorriso se faz

olha lá os passos de luz vindo

te abraçar feito azul,

na tua estrada,

tua história,

tua memória,

teu coração.

Bem Vindo

doce abraço

aromas de mel

e maçã.

e o que passou deixa ir

feliz ou não.

Vai nascer um big bang

momento virgem

sair do mar

o sol

a vida

o alimento,

na alma

uma estrela

brilhando

ano novo

chegando.

Aharon

מל

חיוך גורם

נראה במורד המדרגות של אור מגיע

אני מחבק אותך כמו האור,

הדרך שלך,

הסיפור שלך,

הזיכרון שלך,

הלב שלך.

רצוי

מתוקה חיבוק

ארומות של דבש

וגם תפוח.

ומה להרפות עכשיו

מאושר או לא.

ייוולד המפץ הגדול

בתולה רגע

מן הים

השמש

חיים

אוכל,

נשמה

כוכב

מבריק

ראש השנה

הקרובים.

אהרון

—

honey

A smile makes

looks down the steps of light coming

hold you done blue

in your road

your story,

your memory,

your heart.

Welcome

sweet embrace

flavor of honey

and apple.

what happened and let it go

happy or not.

Will be born a big bang

moment virgin

out of the sea

the sun

life

food,

soul

a star

shining

new Year

coming.

Aharon

Prece

dá-me a lucidez das

correntezas para que eu descubra

entre as tristezas que se

avolumam algum

sorriso mesmo

que não seja para mim

dá-me a serenidade de uma

estrela para que eu imagine

entre as lágrimas que não

me deixam qualquer

paz ainda

que breve

dá-me a claridade das

luas cheias para que eu invente

entre as angústias que se

esparramam um

horizonte mesmo

que se transmude em ilusão

dá-me a esperança das

árvores para que eu teça

entre as ausências que se

imensificam uma sanidade ainda

que estofada de

delírios

Adair Carvalhais Júnior

FUNERAL COTIDIANO

são 24

as covas

que cavo

no solo de sal

& ossos

do quarto

e sobre cada

cadáver meu

que deponho

ergo a lápide

de um sonho

Adriano Wintter

ANTOLOGIA

(Paint, 'Skrik' by Edvard Munch)

assim como espera

da flor

a esfera

triunfal do fruto

o mundo empurra

o eu

do poeta

para

o abismo

e vós

que mordeis

a polpa

macia

nem mesmo

sabeis

que o verso

é um compêndio

de quedas e gritos

Adriano Wintter

(Porto Alegre - RS )

'Outono'

Alheia à continuidade das manhãs

fixo um encontro comigo

para a hora em que a terra se deixa amar sem cólera.

Tudo converge no sombreado das árvores

chorando as folhas.

Sento-me na esplanada dos prodígios

e abro um bloco pautado

para fixar a voz daqueles que ninguém ouve.

Ao mesmo tempo, apanho do chão

as memórias desta cidade

onde todos os sinais de vida

se conjugam com o verbo esperar

e todos os odores são uma mistura de fumo,

de fadiga, de suor e de solidão.

Tudo se passa, simultaneamente,

como uma despedida e um reencontro.

Graça Pires

-Portugal-

Livro dos Desejos

Não consigo superar as colinas

O sistema foi abaixo

Vivo de comprimidos

Coisa que agradeço a D--s

Segui o trajecto

Do caos à arte

Desejo o cavalo

Depressão a carruagem

Naveguei como um cisne

Afundei-me como uma rocha

Mas o tempo passou há muito

Pelas minhas reservas de riso

A minha página era demasiado

branca

A minha tinta era demasiado fina

O dia não quis escrever

Aquilo que a noite rabiscara

O meu animal uiva

O meu anjo aborreceu-se

Mas não me é permitida

Uma réstia de remorso

Pois alguém há-de utilizar

Aquilo que eu não soube ser

O meu coração será dela

De uma forma impessoal

Ela pisará o caminho

Perceberá a minha intenção

A minha vontade partida em duas

E a liberdade pelo meio

Por menos de um segundo

As nossas vidas colidirão

O interminável suspenso

A porta de par em par

Então ela há-de nascer

Para alguém como tu

O que nunca ninguém fez

Ela continuará a fazer

Sei que ela vem aí

Sei que ela irá olhar

E esse é o desejo

E este é o livro

Leonard Cohen - Livro do Desejo

tradução de Vasco Gato

(Montreal, 21 de setembro de 1934) é um cantor, compositor, poeta e escritor canadense.

Embora seja mais conhecido por suas canções, que alcançaram notoriedade tanto em sua voz quanto na de outros intérpretes, Cohen passou a se dedicar à música apenas depois dos 30 anos, já consagrado como autor de romances e livros de poesia.

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Leonard Cohen nasceu em Montreal, província de Quebec, Canadá, de uma família judia de origem polonesa (polaca). A sua infância foi marcada pela morte de seu pai quando Cohen tinha apenas 9 anos, fato que seria determinante para o desenvolvimento de uma depressão que o acompanharia durante boa parte da vida.

Aos 17 anos, ingressa na Universidade McGill e forma um trio de música country. Paralelamente, passa a escrever seus primeiros poemas, inspirado por autores como García Lorca.

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Em 1994, consolidando a sua aproximação com o budismo, Cohen passa a viver no mosteiro de Mount Baldy Zen Center, próximo de Los Angeles. Em 1996, seria ordenado monge zen, e ganharia o nome Dharma de Jikan ("silencioso").

Nesse meio-tempo é lançado, em 1995, um outro disco-tributo, Tower of Songs, dessa vez com nomes mais conhecidos, como Elton John, Bono e Willie Nelson.

No mesmo ano é lançado o livro Dance Me to the End of Love, onde poesias suas são mescladas com pinturas do francês Henri Matisse.

Sua experiência no mosteiro iria até o ano de 1999, quando voltaria a morar em Los Angeles. Apesar disso, Cohen ainda se considera judeu, ressaltando que não procura "por uma nova religião".

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BALÉ ESPACIAL

Seremos eternos?

Sucessões

esféricas

no tempo.

Dentro de mim

não há

nada.

Dentro de mim,

o mundo.

Simples,

breve,

leve,

caminho sobre esferas

- degraus? -que me conduzem

ao extrato universal.

A leveza sutil

do planeta em rotação

eleva-se num balé essencial:

a dança fantástica de astros

improváveis.

Deus meu!

Quero navegar no rastro

de um astrolábio na segurança de seu passo,

dançarino encantado

do eterno suceder,

com a respiração mais elevada.

Sou de sempre,

miríades esféricas do instante.

Seremos eternos?

Onévio Zabot

In Arco de Pedra

Do blog de minha amiga Dione.

Arco-íris

A Pedro Nava

O coração se aperta.

Nem sabe se foi a lembrança de certo cair de tarde

que a memória subtraiu ao tempo, ou um reviver de luzes

entre horizonte e nada.

O coração se volta, há luzes ao longe, uma cidade aparece,

some-se, já é outra cidade.

Em qual delas habita e se redescobre o menino?

Em qual delas a vida se multiplica, as manhãs renascem,

os caminhos se desenvolvem num atlas inexistente e a imaginação arma

o seu mundo de mágicos? Em qual delas

a luz é luz, a sombra é sombra?

Não sabe.

Tantas coisas já se misturaram, ou se confundiram no tempo.

Algumas realmente vistas.

Outras apenas sonhadas, ou imaginadas. E como agora todas

a distancia se ordenam,

entrelaçam-se, formam,

fundidas, transfiguradas,

um só arco-íris!

Emílio Moura

In: Itinerário Poético

Olhar concebido

Disneylândia girando nos olhos distraídos

desbotando retratos, palavras expostas.

Fita embalada enfeita o mundo complexo.

(perfeito laço

com grandes lapsos)

Estante congestionada de livros lidos por olhos famintos.

Nada entendeu

repensou a modernidade

envenenada

reverso maldito somente

mal dito

pelo silencio em tributo.

Conversão de sonhos espalhados em alguma alma

(êxtase antigo)

entender é o machado decepando

prazeres.

Nada de novo nem por instantes, mas repare

ao menos em tudo

o florescimento constante das flores.

Montes, campos, concretos.

Farol de sementes

para canteiros certeiros

vento chora

naufrágio imaginário

no presente.

Corte rente....

Tudo pode estar oculto da razão

que sonha com a vastidão em palavras,

meras palavras criadas.

Correntes.

Nascente floral

mais que os olhos podem conceber.

Aharon

INICIAÇÃO

São as horas paradas

Cada uma do ano atalho

Em hera entrelaçadas

Cobertas de esplendido orvalho.

É a fala infantil

Que sua voz na flauta ensaia

A replica sutil

Coro de mata e vento e praia.

É a primeira pena

Pois o sonho em palavras mente

E a longe altiva rena

Confinada tomba demente.

É o inicial mosto

E saudade e só submissão

O Maldito indisposto

Que inspira comiseração.

É ainda na Camena

Que hesita pálida e se insurge

Com os seus sons acena

E assusta-se com o que surge...

Tal qual uva azedia

Que lenta perfuma e colora

Da folhagem sombria

Se alça a cotovia na aurora.

Stefan George

In: Crepúsculo

PRIMAVERA

Em crepusculares criptas

eu longamente sonhei

com teus ares azuis e árvores,

com teus perfumes e cantos de pássaros.

Agora toda te abres

em glorioso resplendor, assim

inundada de luz

como um prodígio diante de mim.

De novo me reconheces e com ternura me tentas:

vibra ao longo de todos os meus membros

tua alegre presença.

Hermann Hesse

in 'Andares'.

Recebido da amiga Dione Eller

2° MADRIGAL

Quis dar em versos

a dor da tua ausência;

mas depois vi que vivias dentro de mim

eu é que tinha partido.

¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨

Eu morrerei.

E nos outros serei a recordação

dum grande pássaro selvagem

que bateu as asas

longamente. . .

longamente. . .

Enquanto se ouvir

o eco das minhas asas,

terei a vida das aves.

Isabel Meyrelles

Palavras Noturnas & Outros Poemas

CANÇÃO DO INVERNO

Faz tempo que cai

a chuva cinzenta

no longo vazio

da rua onde, lenta,

minha alma vai

como nevoenta

brisa em que se embala

a chuva cinzenta.

E faz-se a canção

do inverno assim:

com as cinzas da chuva

e o frio de mim.

Ruy Espinheira Filho

In Sob o Céu de Samarcanda

Isabel Meyrelles

Os meus olhos

olham os meus olhos,

para lá da janela

há sombras

suspiros

árvores e rosas.

Dentro da janela,

Só os meus olhos

Olhando outros olhos encobertos.

... ...

O silêncio pesa.

Isabel Meyrelles

In ‘Palavras Noturnas e Outros Poemas’