Só o Passado é real; o futuro, fantasma
Com que a mente dá forma à coisa inexistente.
E o minuto, que voa, e chamamos Presente
Já ficou para trás tão depressa entusiasma.
Toda a vaga ilusão que a humana ambição plasma
E supõe realizar hoje mesmo, fermente,
Lembra a sorte cruel da gota intercadente
Que mal tomba e já abriga o infusório e o miasma.
Toda vida é um Passado. O Presente subsiste
Como ideal concepção de um desejo, que insiste
Nesta glória de abrir ao sonho novas portas.
Mas a vida, em si mesma, a existência, afinal,
No Presente, fugaz, falaciosa, irreal,
Essa existe, direi, mas são as coisas mortas.
Henrique Lagden
Brasil- século IXX-
