O cisne

Este cansaço de passar como que atado

a coisas que ainda não foram feitas,

parece o caminho incriado do cisne.

E o morrer, esse desapegar-se

do fundo em que diariamente estamos,

seu tímido abandonar-se às águas

que mansamente o acolhem e por serem

felizes e já passadas, onda a onda,

sob seu corpo se retraem;

então, firme e tranqüilo,

com realeza e crescente segurança,

abandona-se o cisne ao deslizar.

Rainer Maria Rilke

Tradução de Dora Ferreira da Silva

'The Swan''

This laboring through what is still undone,

as though, legs bound, we hobbled along the way,

is like the akward walking of the swan.

And dying-to let go, no longer feel

the solid ground we stand on every day-

is like anxious letting himself fall

into waters, which receive him gently

and which, as though with reverence and joy,

draw back past him in streams on either side;

while, infinitely silent and aware,

in his full majesty and ever more

indifferent, he condescends to glide.

Rainer Maria Rlke

Translated by Stephen Mitchel

Wolga

WolgaBist Du auch fern:

ich schaue Dich doch an,Bist Du auch fern:

mir bleibst Du doch gegeben ---

Wie eine Gegenwart, die nicht verblassen kann.

Wie meine Landschaft liegst

Du um mein Leben.

Hätt ich an Deinen Ufern nie geruht:

Mir ist, als wüsst ich doch um Deine Weiten,

Als landete mich jede Traumesflut

An Deinen ungeheuren Eisamkeiten.

Rainer Maria Rilke

Volga

Por longe que estejas: posso ainda te ver,

Por longe que estejas: tu permanecerás

Qual presença que não pode empalidecer,

Qual paisagem, a mim sempre contornarás.

Se tuas margens eu jamais tivesse tocado,

Mesmo assim saberia tua imensidão:

Ondas de meus sonhos me teriam levado

À beira de tua infindável solidão

Rainer Maria Rilke

Photography :

The Volga (Russian: Во́лга; [ˈvolɡə] ( listen)) is the largest river in Europe in terms of length, discharge, and watershed. It flows through central Russia, and is widely viewed as the national river of Russia. Out of the twenty largest cities of Russia, eleven, including the capital Moscow, are situated in the Volga's drainage basin. Some of the largest reservoirs in the world can be found along the Volga. The river has a symbolic meaning in Russian culture and is often referred to as Volga-Matushka (Volga-mother) in Russian literature and folklore.

Rainer Maria Rilke -(Praga, 4 de dezembro de 1875 — Valmont, Suíça, 29 de dezembro de 1926)

Amo as horas noturnas do meu ser em

que se me aprofundam os sentidos;

nelas fui eu achar, como em cartas velhíssimas,

já vivida a vida dos meus dias

e como lenda longínqua e superada.

Delas eu aprendi que tenho espaço

para uma segunda vida, vasta e sem tempo.

E por vezes me sinto como a árvore

que, madura e rumorosa, sobre uma campa

realiza o sonho que o menino foi

(em volta do qual apertam suas raízes quentes)

e perdeu em tristezas e canções.

Rainer Maria Rilke

(In ‘Poemas As Elegias de Duíno Sonetos a Orfeu’,

Tradução de Paulo Quintela, ( 2001)

Samuel Beckett - (Dublin, 13 de abril de 1906 — Paris, 22 de dezembro de 1989)

Que faria eu sem este mundo sem rosto sem perguntas

Onde o ser só dura um instante e onde cada instante

Transborda para o vazio o esquecimento de ter existido

Sem esta onda onde por fim

Corpo e sombra juntos se anulam

Que faria eu sem este silêncio poço fundo de murmúrios

Curvando-se a pedir socorro pedir amor

Sem este céu posto de pé

Sobre o pó do seu lastro

Que faria eu faria como ontem e como hoje

Olhando para a minha janela vendo se não estou sozinho

A errar e a mudar distante de toda a vida

preso num espaço incontrolável

Sem voz no meio das vozes

Que se fecham comigo.

Samuel Beckett

(tradução inédita de Mário Carvalheira)

Samuel Beckett (Dublin, 13 de abril de 1906 — Paris, 22 de dezembro de 1989)

foi um dramaturgo e escritor irlandês.

Recebeu o Nobel de Literatura de 1969. Utiliza nas suas obras, traduzidas em mais de trinta línguas, uma riqueza metafórica imensa, privilegiando uma visão pessimista acerca do fenômeno humano. É considerado um dos principais autores do denominado teatro do absurdo. Sua obra mais famosa tanto no Brasil como em Portugal é a peça Esperando Godot.

Samuel Barclay Beckett

was an Irish avant-garde novelist, playwright, theatre director, and poet. He wrote both in English and French. His work offers a bleak, tragicomic outlook on human nature, often coupled with black comedy and gallows humour.

Beckett is widely regarded as among the most influential writers of the 20th century.Strongly influenced by James Joyce, he is considered one of the last modernists. As an inspiration to many later writers, he is also sometimes considered one of the first postmodernists. He is one of the key writers in what Martin Esslin called the "Theatre of the Absurd". His work became increasingly minimalist in his later career.

Beckett was awarded the 1969 Nobel Prize in Literature "for his writing, which—in new forms for the novel and drama—in the destitution of modern man acquires its elevation". He was elected Saoi of Aosdána in 1984.

ELA, SOB ÁRDEGO E CARO SUPLÍCIO

Vem, atrela, alavanca e mais ordena.

Encanta, sua, assanha, sobrenada.

Solta o verbo; profere a sagrada

E profana ordenha. Nada quero à toa.

Diz para, como quer, e a que veio:

Com a Voz que me alimenta e creio.

Sobe, monta, morde e crava alvos

Dentes de marfim sobre cada seio.

Escava, finca, amolda, avilta meu Ser.

Dispa-me; grita como quer e devo ceder.

Na ponta e pente da Língua, mata:

A sede, com força e flauta de seda.

Ata-me em visgo e sal ao céu em cio:

Resgata da morte aquele infinito rio.

Jairo De Britto,

em “Dunas de Marfim”

Que Há para Lá do Sonhar?

Que Há para Lá do Sonhar?

Céu baixo, grosso, cinzento

e uma luz vaga pelo ar

chama-me ao gosto de estar

reduzido ao fermento

do que em mim a levedar

é este estranho tormento

de me estar tudo a contento,

em todo o meu pensamento

ser pensar a dormitar.

Mas que há para lá do sonhar?

Vergílio Ferreira,

in 'Conta-Corrente 1'

''A montanha''

(Para Olavo Bilac, que faria hoje 146 anos)

Calma, entre os ventos, em lufadas cheias

De um vago sussurrar de ladainha,

Sacerdotisa em prece, o vulto alteias

Do vale, quando a noite se avizinha:

Rezas sobre os desertos e as areias,

Sobre as florestas e a amplidão marinha;

E, ajoelhadas, rodeiam-te as aldeias,

Mudas servas aos pés de uma rainha.

Ardes, num holocausto de ternura...

E abres, piedosa, a solidão bravia

Para as águias e as nuvens, a colhe-las;

E invades, como um sonho, a imensa altura,

- Última a receber o adeus do dia,

Primeira a ter a bênção das estrelas!

Olavo Bilac

In ‘Tarde’ (1919)

A DO RIO, QUE BRANDA!

A do rio, que branda!

Mas que dura é esta...

A que cai das pálpebras

é uma água que pensa.

MANUEL DEL CABRAL

(1907 - 1992), poeta e escritor dominicano.

Grandes Vozes Líricas Hispanos-Americanas. Nova Fronteira, Rio de Janeiro, 1990.

Tradução: Aurélio Buarque de Holanda Ferreira

O JUNCO

Fazia já algum tempo

o junco no seu íntimo chorava em silêncio

Deve ter sido numa daquelas noites

Ele soube que todo o seu corpo estremecia

Não era o vento, nem o luar

O junco nunca sequer imaginou

que era o seu pranto silente a sacudi-lo

Nunca soube

que viver era

um pranto, secreto e silencioso

SHIN GYÓNG-RIM

(1935), poeta coerano.

'O Pássaro que Comeu o Sol' Poesia Moderna da Coréia. Pau-Brasil, São Paulo, 1993.

Tradução: Yun Jung Im

Um crônica de Renata Carone Sbogia -

‎

"...à mesa sentada.Observo as cadeiras. É final de ano...A casa não mudou. Mudei.Talvez a maior alteração: a interna. Vejo o porta-retrato-amarelado jovial.O olhar está cansado e nublado.Ouço fogos de artifícios comemorando...Pergunto para mim o que celebrarei nesta sala???O piano silencia-se. Abro a janela para dar evasão ao sufoco. Debruço-me no meu diário. Necessito escrever uma bela história sobre um passado recheado de recordações neste momento. A memória falha, mas a saudade lembra. Sentada à mesa. Contemplo um devaneio. Afinal, é final de ano e a casa 'não está mais cheia...está habitada de móveis e vazia de queridos.O barulho interno é ensurdecedor. Inquieto-me. Pergunto para o tempo se terei mais tempo para gastar pela vida.Aguardo a resposta.Deixo a porta aberta."

Renata Carone Sborgia

Crônica-trecho- 'À Mesa' - publicada--com carinho--Renata--dia 08/12/11

Um vislumbre do fim - Homenagem aos 34 anos da morte da escritora Clarice Lispector, 09/12/0977

“Uma vez eu irei. Uma vez irei sozinha, sem minha alma dessa vez. O espírito, eu o terei entregue à família e aos amigos com recomendações. Não será difícil cuidar dele, exige pouco, às vezes se alimenta com jornais mesmo. Não será difícil levá-lo ao cinema, quando se vai. Minha alma eu a deixarei, qualquer animal a abrigará: serão férias em outra paisagem, olhando através de qualquer janela dita da alma, qualquer janela de olhos de gato ou de cão. De tigre, eu preferiria. Meu corpo, esse serei obrigada a levar. Mas dir-lhe-ei antes: vem comigo, como única valise, segue-me como um cão. E irei à frente, sozinha, finalmente cega para os erros do mundo, até que talvez encontre no ar algum bólide que me rebente. Não é a violência que eu procuro, mas uma força ainda não classificada mas que nem por isso deixará de existir no mínimo silêncio que se locomove. Nesse instante há muito que o sangue já terá desaparecido. Não sei como explicar que, sem alma, sem espírito, e um corpo morto — serei ainda eu, horrivelmente esperta. Mas dois e dois são quatro e isso é o contrário de uma solução, é beco sem saída, puro problema enrodilhado em si. Para voltar de ‘dois e dois são quatro’ é preciso voltar, fingir saudade, encontrar o espírito entregue aos amigos, e dizer: como você engordou! Satisfeita até o gargalo pelos seres que mais amo. Estou morrendo meu espírito, sinto isso, sinto...”

Textos extraídos do livro ''Aprendendo a viver'', Clarice Lispector. Rio de Janeiro: Editora Rocco, 2004.

CRISTAL

O tempo de viver tem seu cristal intato,

limpo de toda névoa e de tudo o que é forma

mesmo precária e vã de existir e sonhar.

Que relógio de sol lhe marca a intensidade,

o íntimo viver da contínua linguagem?

Que dia se abrirá como dourada lâmina

no obscuro girassol do amor nas madrugadas?

Mesmo que tudo apague ou dilua no pranto

a presença da morte, e a noite só convoque

a seu largo silêncio inadiável, como

gritar,gritar que há sempre um outro renascer,

uma esperança além nos desígnios da vida?

Que sombra permanece a não ser esta angústia,

esta tranqüilidade em que as coisas se deixam

conduzir, como um rio à procura de um mar?

Que sonho restará senão o desespero

de riscar com carvão este breve cristal?

Gilberto Mendonça Teles

In Sintaxe Invisível

AMORES

III

Não traçarei novos caminhos.

Entrelaçados, nascemos de raízes

mais fundas que saber.

És o que virá, se vieres.

E eu espero. Véspera da morte,

agora que o amor é mudo ou canta sem parar.

E o canto um silêncio parece

de tão fundo viver, que a vida já se despe

de si mesma, e avança sem andar:

bem longe

ou perto

aberto dom

de

amar.

IV

Não o que dizíamos

nem o que víamos,

mas o olhar desviado,

taça em demasia. E o que insistia:

os mesmos pórticos, a hora

na torre austera. E tudo fazíamos

para não ouvir, calado,

o passo do passado

e não olhar, à janela cega,

um vulto debruçado

o olhar isento

do amor que não se vê

e, em fuga, se extravia.

Dora Ferreira da Silva

Uma Via De Ver As Coisas

São Paulo: Livraria Duas Cidades, 1973. 124 p.