TÃO CÚMPLICES AS PALAVRAS

Às vezes vêm de muito longe:

de fatigadas viagens,

de mortes prematuras,

de excessivas solidões.

Mas vêm.

E trazem a inicial pureza das fontes.

E a lâmina do silêncio.

E a desordem da noite.

E a luz extenuada do olhar.

Tão cúmplices, as palavras.

GRAÇA PIRES

De O silêncio: lugar habitado, 2009

CLARAS CRUZADAS

Alva - clara,

a palavra das horas

lavra o tempo vivido.

Alva - clara,

a palavra triste

lava os olhos do esquecido.

Alva - clara,

a palavra insiste:

larva sob o vento transido.

Alva - clara,

a palavra marota

capina savana enluarada.

Alva- clara,

a palavra afoita

cavalga amante ensandecida.

Alva - clara,

a palavra servil

escava a alma perdida.

Alva - clara,

a palavra ardente

trava o sumário da vida.

*Jairo De Britto,

em "Dunas de Marfim"

O Solitário

Não: uma torre se erguerá do fundo

Do coração e eu estarei à borda:

Onde não há mais nada, ainda acorda

O indizível, a dor, de novo o mundo.

Ainda uma coisa, só, no imenso mar

Das coisas, e uma luz depois do escuro,

Um rosto extremo do desejo obscuro

Exilado em um nunca-apaziguar,

Ainda um rosto de pedra, que só sente

A gravidade interna, de tão denso:

As distâncias que o extinguem lentamente

Tornam seu júbilo ainda mais intenso.

Rainer Maria Rilke,

Tradução Augusto de Campos

'Neblina'

Estranho é caminhar na densa névoa:

Solitária esta cada planta ou pedra,

Nenhum arbusto enxerga o seu vizinho,

Cada um está só.

Cheio de amigos era, para mim, o mundo

Quando luminosa ‘inda era minha vida;

Agora que a névoa caiu,

Ninguém mais é visível.

Não é deveras um sábio

Quem não conhece a escuridão

Que, suavemente, nos separa

De tudo inexorável.

Estranho é caminhar na densa névoa:

Viver é estar solitário

Entre gente que se ignora.

Todos estamos sós!

Hermann Hesse

“Este Lado da Vida”,

Que diferença faz as flores

Que diferença faz às flores

se por um segundo as contemplo?

Nem sei se algo no mundo

precisa de meu olhar assim atento.

Se me procuras, em teu espelho

por um tempo me reflito.

Depois ao cálice de mim retrocedo.

Eu sou o velho vinho que me bebo

de minha embriaguês me contento.

Fernando Campanella,

de 'O Eu Confesso', XXX.

DESPERDÍCIO

Pelos penhascos das horas,

A vida se precipita.

Célere, transpõe os anos.

Que aluvião de banalidade

Arrastam essas águas tumultuosas

Em sua trajetória efêmera!

Helena Kolody

In: Correnteza

Poema III

Hoje não vou colher

nem laranjas, nem flores, nem amoras.

Vou ver crescer o dia

no redondo das frutas,

e ouvir sem pressa o canto destas aves.

Serão as mesmas de ontem?

Um dia a mais que fez de mim, que faz?

E as aves que cantavam,

se não são estas, onde

estão? O canto apenas se repete?

Aquela que ontem via

o que ora vejo, não é mais em mim?

Então eu me renovo

como as águas e as plantas?

Sou outra, ou me acrescento ao que já sou?

No entanto, é tudo igual,

embora eu saiba que só na aparência;

e meu prazer me vem

de estar sentada aqui,

detendo um tempo que se não detém.

Marly de Oliveira

(Cachoeiro de Itapemirim, Espírito Santo 1935 — Rio de Janeiro, 1 de junho de 2007)

EM ALGUM LUGAR

No deserto da vida eu erro e ardo

a gemer sob o peso do meu fardo,

mas em algum lugar quase esquecidos

sei de frescos jardins em sombra e em flor.

Em algum lugar, nos confins do sonho,

sei que um abrigo vela

onde a alma volta a ter pátria

e estão à espera o sono, a noite e as estrelas.

Hermann Hesse

In Andares

Tradução Geir Campos

LIVRO ABERTO

A rua é um livro aberto.

O olho minúsculo de um pássaro

é um livro aberto.

A porta fechada de um quarto

é um livro deserto.

Tenho escrito palavras

de muitos livros refeitos

que, surdos e quietos,

tecem límpidos e claros

os seus herméticos enredos.

Na rua leio o que soletro.

No minúsculo olho de um pássaro

não leio o que vejo,

embora pássaros e ruas

me ensinem o que percebo.

Me ensinam, por exemplo,

o desterro aberto e refeito

de todo livro relido,

se atrás da porta fechada,

refaço o seu silêncio desfeito,

releio o meu silêncio perdido.

Mário Chamie

(1933-2011)

Um dos poemas inéditos em livro que Mário Chamie preparava para editar e que foi publicado pelo "Estado" em dezembro do ano passado.