Arco de cores

dobrei o labirinto

e lá ele estava

assente, como um farol

- não indaguei quando

nem quis saber por que -

melhor que as belezas

aconteçam assim

- um engaste do tempo -

um instante sem fim

Fernando Campanella

Do Blog do autor.

Harpa esquisita

Dói-te a festa feliz da verdade da vida...

Tanges da harpa, em teu sonho, almas e cordas, cantas,

Bóiam-te as notas no ar, a asa no azul diluída

E, assombrados, reptis – homens, não! tu levantas!

E apupilam-te a frente as mil pedras agudas

De ódios e ódios a olhar-te... E és um rei que as avista,

No halo, do Amor, que tens! se em colar as transmudas

Vais – um dervixe persa, o manto azul – Artista!

Inda olhar adormido abre, e é de ocre, e avermelha!...

Vem colar-te ao colar...e, oh! tua harpa esquisita

Plange... flora a zumbir, minúscula, que imita

A abelheira da Dor, em centelha e centelha.

E é a sombra... E o instrumento, a gemer, iluminado,

Como que à noite estrela um núbio corvo... E lindo

(Inda que as asas não no terás ao lado)

Por que os pétalos d’ouro, a haste de prata, abrindo,

Um lírio de ouro se alça?...Os passos voam-te, pelas

Ribas...Oh! que ilusões da flor, que tantaliza!

Sobe a flor? Sobes tu e a alma nas pedras pisa?....

Pairas... Em frente, o mar, polvos de luz – estrelas...

Pairas... e o busto a arfar – longe, vela sem norte.

Negro o céu desestrela, o seio arqueado: escuta.

No amoroso oboé solveja um vento forte

E, alta, em surdo ressoo, a onda betúmea e bruta.

A ânsia do mar, lá vem, esfrola-se na areia...

Seu líquido cachimbo é mágoa acesa, e fuma!

E chamas a onda: “irmã!”. E em fósforo incendeia

Na praia a onda do mar, ri com dentes de espuma.

De ametista, em teu sonho, uma antiga cratera

Mal te embebe – alegria! – alvos dedos de frio,

Eis se emperla o rosto e a prantear vês, sombrio

A onda crescer, rajar-se em brutal besta-fera!

Olhas... E, soluçoso, à música das mágoas

Amedulas o Mar e amedulas a Terra!

A sombra aclara... E é ver a dança verde de águas

E arvoredos dançando ao coruto da serra!

Gemes... Dedando o Azul as magras mãos dos astros

Somem, luzindo... Ao longe, esqueleta uma ruína

Em teu sonho a anervar argentina, argentina...

De ilusões, no horizonte, ossos brancos... são mastros!

Quente estrias a alma, à frialgem, nas cousas...

Que bom morrer! manhã, luz, remada sonora....

Pousas um dedo níveo às níveas cordas, pousas

E és náufrago de ti, a harpa caída, agora.

Ah! os homens percorre um frêmito. Num choro...

Move oceânica a espécie, amorosa, amorosa!

Mais que um dervixe, és deus, que morre, a irradiosa

Glorificação de ouro e o sol de ouro... à paz de ouro.

Pedro Kilkerry*

*Pedro Kilkerry (Salvador BA, 1885 – 1917) formou-se bacharel em Ciências Jurídicas e Sociais na Faculdade de Direito da Bahia, em 1913. Na época, já atuava como colaborador das revistas Nova Cruzada, Os Anais, Via Láctea, A Voz do Povo e de vários jornais, entre os quais A Tarde, A Gazeta do Povo e Jornal Moderno, onde publicou a série de crônicas Quotidianas - Kodaks. Foi advogado e escriturário da Repartição de Contabilidade do Tribunal de Contas de Salvador. Poeta simbolista, Kilkerry não publicou livro em vida. Apenas em 1971 ocorreria a publicação póstuma de 36 de seus poemas, no livro ReVisão de Kilkerry, de Augusto de Campos. Para Campos, “Kilkerry não só compreendeu mais conscientemente que outros simbolistas o papel desempenhado na criação pelo subconsciente - mais tarde supervalorizado pelo Surrealismo - como soube levar mais longe a liberdade de associação imagética. Por outro lado, a capacidade de síntese, assim como a consciência das limitações da sintaxe ordinária, são mais agudas em Kilkerry do que em qualquer outro poeta do nosso Simbolismo”.

CÉUS NOSSOS

Céus nossos, terra nossa,

nossa é a graça,

a graça de existir por um momento.

Chamas, ensinai-nos a lição

de iluminar morrendo.

Péricles Eugênio da Silva Ramos*

Para reflexão...

"Um homem só é nobre quando consegue sentir piedade por todas as criaturas". - Buda (563? - 483? A.C.)

A flor

Penso que cultivo tensões

como flores

num bosque onde

ninguém vai.

Cada ferida — perfeita —,

fecha-se numa minúscula imperceptível pétala,

causando dor.

Dor é uma flor como aquela,

como esta,

como aquela,

como esta.

Robert Creeley

(tradução: Régis Bonvicino)

The Flower

I think I grow tensions

like flowers

in a wood where

nobody goes.

Each wound is perfect,

encloses itself in a tiny

imperceptible blossom,

making pain.

Pain is a flower like that one,

like this one,

like that one,

like this one.

Robert Creeley

Esboço de Cantiga

Subo e desço noite e dia,

noite dia subo e desço

por mil escadas de nuvens

no castelo em que padeço.

Subo com ramos de flores,

e a água dos jarros esqueço,

há mil escadas de nuvens

no trabalho que ofereço.

Ai, que trabalho tão grande

nas nuvens que subo e desço

não só por águas e flores,

mas recados de mais preço,

que me mandam, que me chamam,

neste sem fim nem começo,

castelo entre a vida e a morte

de um dono que não conheço.

Subo e desço noite e dia,

gasto-me e desapareço...

Ai que castelo tão alto,

tão alto e sem endereço!

1961

Cecília Meireles

In: Poesia Completa

Dispersos (1918-1964)

SOLIDÃO

A SOLIDÃO É COMO CHUVA

Sobe do mar nas tardes em declínio;
das planícies perdidas na saudade
ela se eleva ao céu, que é seu domínio,
para cair do céu sobre a cidade.

Goteja na hora dúbia, quando os becos
anseiam longamente pela aurora,
quando os amantes se abandonam tristes
com a desilusão que a carne chora;
quando os homens, seus ódios sufocando,
num mesmo leito vão deitar-se: é quando
a solidão com os rios vai passando...


Rainer Maria Rilke
In o livro das imagens, 1902

Solidão (outra tradução)

A solidão é como uma chuva.

Ergue-se do mar ao encontro das noites;

de planícies distantes e remotas

sobe ao céu, que sempre a guarda.

E do céu tomba sobre a cidade.

Cai como chuva nas horas ambíguas,

quando todas as vielas se voltam para a manhã

e quando os corpos, que nada encontraram,

desiludidos e tristes se separam;

e quando aqueles que se odeiam

têm de dormir juntos na mesma cama:

então, a solidão vai com os rios...

©Rainer Maria Rilke

Tradução de Maria João Costa Pereira

TAL É A NOSTALGIA

Tal é a nostalgia: habitar sobre as ondas
e jamais ter abrigo no tempo.
E tais são os desejos: diálogo em surdina
da hora cotidiana com a eternidade.

Tal é a vida. Até o dia em que de ontem
se eleva a mais solitária dentre todas essas horas,
e, sorrindo diferentemente das irmãs,
em silêncio se oferece ao eterno.
Cala-se, como uma oferta ao eterno.

Rainer Maria Rilke

Tradução de Antônio Roberto de Paula Leite

In Antologia Poética

CHAFARIZ (Sob primaveras)

O chafariz do largo da praça tem lá sua história oficial , porém, no percurso de seu silêncio, foram guardando suas conchas um acervo humano que sua placa-epitáfio não diz. Assim estórias anônimas: lutos de amor, antigos carnavais, serenatas, burricos de carga (quem sabe a poesia sob aquelas luas tintas, abissais).

Aquelas bacias sob primaveras lavaram a roupa da plebe ; aplacaram aquelas taças a sede da imperatriz.

Secaram as pias , passaram conselheiros e generais, mas resistiram o granito e a pedra de cantaria .

Aqui, sob esta árvore-orquídea, no banco de ferro forjado, diante de sua muda memória me sento...

Minguaram as bicas, impunemente, mas de outras intrínsicas águas eu bebo. Rega-me o chafariz por dentro.

(Fernando Campanella , texto inspirado pelo chafariz da cidade sul-mineira de Cristina, topônimo em homenagem à imperatriz Dona Teresa Cristina, esposa de

Dom Pedro II)

SINA

(Fotografia de Fernando Campanella)

Sempre ouvi dizer que poetas

têm um solitário destino.

(A solidão ora enlouquece

ora floresce.)

Não sei: ser poeta é minha sina

ou busco a poesia

que a solidão me atina.

Fernando Campanella, 1993.