MEUS POEMAS FAVORITOS

Quero apenas

2012-01-17T19:08:00.001-03:00

Além de mim, quero apenas

essa tranqüilidade de campos de flores

e este gesto impreciso

recompondo a infância.

Além de mim

– e entre mim e meu deserto –

quero apenas silêncio,

cúmplice absoluto do meu verso,

tecendo a teia do vestígio

com cuidado de aranha.

Olga Savary

(Belém, 21 de maio de 1933)

Solidão

2012-01-17T19:05:00.000-03:00

Quedamos sempre sozinhos

Em nossas horas maiores

A dor, veneno latente,

Corrói-nos a alma em segredo.

A mais gloriosa alegria

Floresce na solidão.

Helena Kolody

In: Correnteza

Rain Has Fallen All the Day

2012-01-13T19:05:00.000-03:00

(James Joyce)

Rain has fallen all the day.

O come among the laden trees:

The leaves lie thick upon the way

Of memories.

Staying a little by the way

Of memories shall we depart.

Come, my beloved, where I may

Speak to your heart.

James Joyce

Todo el día ha llovido sin cesar.

Nos refugiará el denso árbol cargado

de hojas: no nos podrán aquí alcanzar

las aguas del pasado.

Es mejor alejarnos del lugar

donde habita el pasado insoportable.

Ven, así nos podemos acercar:

deja que mi alma te hable.

Tradução livre

James Augustine Aloysius Joyce (Dublin, 2 de fevereiro de 1882 — Zurique, 13 de janeiro de 1941) foi um romancista, contista e poeta irlandês expatriado. É amplamente considerado um dos autores de maior relevância do século XX. Suas obras mais conhecidas são o volume de contos Dublinenses/Gente de Dublin (1914) e os romances Retrato do Artista Quando Jovem (1916), Ulisses (1922) e Finnegans Wake (1939) - o que se poderia considerar um "cânone joyceano". Também participou dos primórdios do modernismo poético em língua inglesa, sendo considerado por Ezra Pound um dos mais iminentes poetas do imagismo.

Embora Joyce tenha vivido fora de seu país natal pela maior parte da vida adulta, suas experiências irlandesas são essenciais para sua obra e fornecem-lhe toda a ambientação e muito da temática. Seu universo ficcional enraíza-se fortemente em Dublin e reflete sua vida familiar e eventos, amizades e inimizades dos tempos de escola e faculdade. Desta forma, ele é ao mesmo tempo um dos mais cosmopolitas e um dos mais particularistas dos autores modernistas de língua inglesa.

O Duplo

2012-01-11T17:23:00.001-03:00

Debaixo de minha mesa

tem sempre um cão faminto

-que me alimenta a tristeza.

Debaixo de minha cama

tem sempre um fantasma vivo

-que perturba quem me ama.

Debaixo de minha pele

alguém me olha esquisito

-pensando que eu sou ele.

Debaixo de minha escrita

há sangue em lugar de tinta

-e alguém calado que grita.

Affonso Romano de Sant'Anna

(Tela, autor desconhecido)

Despedidas

2012-01-11T17:14:00.002-03:00

Começo a olhar as coisas

como quem, se despedindo, se surpreende

com a singularidade

que cada coisa tem

de ser e estar.

Um beija-flor no entardecer desta montanha

a meio metro de mim, tão íntimo,

essas flores às quatro horas da tarde, tão cúmplices,

a umidade da grama na sola dos pés, as estrelas

daqui a pouco, que intimidade tenho com as estrelas

quanto mais habito a noite!

Nada mais é gratuito, tudo é ritual

Começo a amar as coisas

com o desprendimento que só têm os que amando tudo o que perderam

já não mentem.

Affonso Romano de Sant'Anna

'Crepusculando'

2012-01-11T17:12:00.001-03:00

É inenarrável esse crepúsculo

em mim se desmaiando

essas cigarras acima do ruído urbano

essas flores no terraço cúmplices

me olhando.

É inenarrável esse céu

esse dia

em mim se desmanchando.

Ergo um brinde à luz

e sigo

crepusculando.

Affonso Romano de Sant'Anna

'CHANSON D'AUTOMNE'

2012-01-08T13:37:00.000-03:00

Pela passagem dos 116 anos da morte do poeta francês, PAUL VERLAINE, um de seus poemas mais conhecidos;

'CHANSON D'AUTOMNE'

Les sanglots longs

Des violons

De l'automne

Blessent mon coeur

D'une langueur

Monotone.

Tout suffocant

Et blême, quand

Sonne l'heure,

Je me souviens

Des jours anciens

Et je pleure.

Et je m'en vais

Au vent mauvais

Qui m'emporte

Deçà, delà,

Pareil à la

Feuille morte.

Paul Verlaine

''CANÇÃO DO OUTONO''

Os soluços graves

Dos violinos suaves

Do outono

Ferem a minh'alma

Num langor de calma

E sono.

Sufocado, em ânsia,

Ai! quando à distância

Soa a hora,

Meu peito magoado

Relembra o passado

E chora.

Daqui, dali, pelo

Vento em atropelo

Seguido,

Vou de porta em porta,

Como a folha morta

Batido...

Paul Verlaine

Tradução: Alphonsus de Guimaraens

''CANÇÃO DO OUTONO''

Os longos sons

dos violões,

pelo outono,

me enchem de dor

e de um langor

de abandono.

E choro, quando

ouço, ofegando,

bater a hora,

lembrando os dias,

e as alegrias

e ais de outrora.

E vou-me ao vento

que, num tormento,

me transporta

de cá pra lá,

como faz à

folha morta.

Paul Verlaine

Tradução: Onestaldo de Pennafort

''CANÇÃO DE OUTONO''

Estes lamentos

Dos violões lentos

Do outono

Enchem minha alma

De uma onda calma

De sono.

E soluçando,

Pálido, quando

Soa a hora,

Recordo todos

Os dias doidos

De outrora.

E vou à toa

No ar mau que voa.

Que importa?

Vou pela vida,

Folha caída

E morta.

Paul Verlaine

Tradução: Guilherme de Almeida

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"Canção de outono"

Os soluços longos
dos violinos
pelo outono
Machucam meu coração
Em uma lânguida
Monotonia...

Todos os sufocantes
E pálidos, sons do tempo.
Quando
Lembro-me dos
Velhos tempos
E eu choro.

E eu vou,
Ao vento doente
Leva-me para
Aqui e acolá,
Como faz a
Folha morta.

Paul Verlaine

(Tradução sem pretensão)

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Paul-Marie Verlaine nasceu em Metz, França, em 30 de março de 1844. Filho de um militar abastado, estudou no Liceu Bonaparte -- hoje Condorcet -- de Paris e mais tarde conciliou o trabalho numa companhia de seguros com a vida boêmia nos círculos literários parisienses. Em seus primeiros livros, Poèmes saturniens (1866; Poemas saturninos) e Fêtes galantes (1869; Festas galantes), ouvem-se ecos do romantismo e do parnasianismo.
Simbolista, seu lirismo musical abriu novos caminhos para a poesia na França.
O lirismo musical e evanescente de Verlaine exerceu influência decisiva no desenvolvimento do simbolismo e abriu novos caminhos para a poesia francesa. Com Mallarmé e Baudelaire, Verlaine compõe o grupo dos chamados poetas decadentes.
Os vários livros de poemas que se seguiram apenas ocasionalmente recuperaram a antiga magia, como Amour (1888).
Da produção posterior de Verlaine, o que mais se destaca são os textos em prosa, como o ensaio Les Poètes maudits (1884; Os poetas malditos), vital para o reconhecimento público de Rimbaud, Mallarmé e outros autores, e as atormentadas obras autobiográficas Mes hôpitaux (1892; Meus hospitais) e Mes prisons (1893; Minhas prisões).

Paul Verlaine morreu em Paris em 8 de janeiro de 1896.

''Amai-vos...''

2012-01-07T19:55:00.000-03:00

Homenagem

Aniversário do nascimento de Gibran Kahlil Gibran ( جبران خليل جبران)

06 de janeiro de 1883, Bicharre, Líbia.

''Amai-vos...''

Amai-vos um ao outro,

mas não façais do amor um grilhão.

Que haja, antes, um mar ondulante

entre as praias de vossa alma.

Enchei a taça um do outro,

mas não bebais da mesma taça.

Dai do vosso pão um ao outro,

mas não comais do mesmo pedaço.

Cantai e dançai juntos,

e sede alegres,

mas deixai

cada um de vós estar sozinho.

Assim como as cordas da lira

são separadas e,

no entanto,

vibram na mesma harmonia.

Dai vosso coração,

mas não o confieis à guarda um do outro.

Pois somente a mão da Vida

pode conter vosso coração.

E vivei juntos,

mas não vos aconchegueis demasiadamente.

Pois as colunas do templo

erguem-se separadamente.

E o carvalho e o cipreste

não crescem à sombra um do outro.

Gibran Kahlil Gibran

¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨

Seu nome completo é Gibran Kahlil Gibran. Assim assinava em árabe. Em inglês, preferiu a forma reduzida e ligeiramente modificada de Khalil Gibran. É mais comumente conhecido sob o simples nome de Gibran.

1883 - Nasceu em 6 de dezembro, em Bsharri, nas montanhas do Líbano, a uma pequena distância dos cedros milenares. Tinha oito anos quando, um dia, um temporal se abate sobre sua cidade. Gibran olha, fascinado, para a natureza em fúria e, estando sua mãe ocupada, abre a porta e sai a correr com os ventos.

Quando a mãe, apavorada, o alcança e repreende, ele lhe responde com todo o ardor de suas paixões nascentes: "Mas, mamãe, eu gosto das tempestades. Gosto delas. Gosto!" (Um de seus livros em árabe será intitulado Temporais).

1894 - Emigra para os Estados Unidos, com a mãe, o irmão Pedro e as duas irmãs Mariana e Sultane. Vão morar em Boston. O pai permanece em Bsharri.

1898/1902 - Vota ao Líbano para completar seus estudos árabes. Matricula-se no Colégio da Sabedoria, em Beirute. Ao diretor, que procura acalmar sua ambição impaciente, dizendo-lhe que uma escada deve ser galgada degrau por degrau, Gibran responde: "Mas as águias não usam escadas!"

1902/1908 - De novo em Boston. Sua mãe e seu irmão morrem em 1903. Gibran escreve poemas e meditações para Al-Muhajer (O Emigrante), jornal árabe publicado em Boston. Seu estilo novo, cheio de música, imagens e símbolos, atrai-lhe a atenção do Mundo Árabe. Desenha e pinta numa arte mística que lhe é própria. Uma exposição de seus primeiros quadros desperta o interesse de uma diretora de escola americana, Mary Haskell, que lhe oferece custear seus estudos artísticos em Paris.

1908/1910 - Em Paris. Estuda na Académie Julien. Trabalha freneticamente. Freqüenta museus, exposições, bibliotecas. Conhece Auguste Rodin. Uma de suas telas é escolhida para a Exposição das Belas-Artes de 1910. Nesse ínterim, morrem seu pai e sua irmã Sultane. 1910 - Volta a Boston e, no mesmo ano, muda-se para Nova York, onde permanecerá até o fim da vida. Mora só, num apartamento sóbrio que ele e seus amigos chamam As-Saumaa (O Eremitério). Mariana, sua irmã, permanece em Boston. Em Nova York, Gibran reúne em volta de si uma plêiade de escritores libaneses e sírios que, embora estabelecidos nos Estados Unidos, escrevem em árabe com idênticos anseios de renovação. O grupo forma uma academia literária que se intitula Ar-Rabita Al-Kalamia (A Liga Literária), e que muito contribuiu para o renascimento das letras árabes. Seus porta-vozes foram, sucessivamente, duas revistas árabes editadas em Nova York: Al-Funun (As Artes) e As-Saieh (O Errante).

1905/1920 - Gibran escreve quase que exclusivamente em árabe e publica sete livros nessa língua: 1905, A Música; 1906, As Ninfas do Vale; 1908, Espíritos Rebeldes; 1912, Asas Partidas; 1914, Uma Lágrima e um Sorriso; 1919, A Procissão; 1920, Temporais. (Após sua morte, será publicado u m oitavo livro, sob o título de Curiosidades e Belezas, composto de artigos e histórias já aparecidas em outros livros e de algumas páginas inéditas).

1918/1931 - Gibran deixa, pouco a pouco, de escrever em árabe e dedica-se ao inglês, no qual produz também oito livros: 1918, O Louco; 1920, O Precursor; 1923, O Profeta; 1927, Areia e Espuma; 1928, Jesus, o Filho do Homem; 1931, Os Deuses da Terra. (Após sua morte serão publicados mais dois: 1932, O Errante; 1933, O Jardim do Profeta.) Todos os livros em inglês de Gibran foram lançados por Alfred A. Knopf, dinâmico editor norte-americano com inclinação para descobrir e lançar novos talentos. Ao mesmo tempo em que escreve, Gibran se dedica a desenhar e pintar. Sua arte, inspirada pelo mesmo idealismo que lhe inspirou os livros, distingue-se pela beleza e a pureza das formas. Todos os seus livros em inglês foram por ele ilustrados com desenhos evocativos e místicos, de interpretação às vezes difícil, mas de profunda inspiração. Seus quadros foram expostos várias vezes com êxito em Boston e Nova York. Seus desenhos de personalidades históricas são também célebres.

1931 - Gibran morre em 10 de abril, no Hospital São Vicente, em Nova York, no decorrer de uma crise pulmonar que o deixara inconsciente.

'SOFISMAS'

2012-01-07T19:45:00.000-03:00

(Pintura de Anouk Lacasse)

Às vezes

eu sou chuva

e escorro pelas valas

da desilusão.

Às vezes

sou vento

e percorro alamedas

inutilmente.

Por que sou chuva?

Por que sou vento?

Por que reclamo poemas?

cânticos tão verdes?

se já sou inverno

a entoar hinos de hosana

entre folhas secas

pisadas

machucadas demais

para inventarmos outra igual.

Alvina Nunes Tzovenos

Palavras ao Tempo

OS HOMENS OCOS

2012-01-04T18:56:00.001-03:00

Homenagem ao poeta estadunidense, T.S. Eliot, pela passagem dos 47 anos de sua morte.
(St. Louis, 26 de setembro de 1888 — Londres, 4 de janeiro de 1965)

OS HOMENS OCOS

"A penny for the Old Guy"

(Um pêni para o Velho Guy)

Nós somos os homens ocos

Os homens empalhados

Uns nos outros amparados

O elmo cheio de nada. Ai de nós!

Nossas vozes dessecadas,

Quando juntos sussurramos,

São quietas e inexpressas

Como o vento na relva seca

Ou pés de ratos sobre cacos

Em nossa adega evaporada

Forma sem forma, sombra sem cor

Força paralisada, gesto sem vigor;

Aqueles que atravessaram

De olhos retos, para o outro reino da morte

Nos recordam - se o fazem - não como violentas

Almas danadas, mas apenas

Como os homens ocos

Os homens empalhados.

T S Eliot

Trad. Ivan Junqueira

The Hollow Men

Mistah Kurtz—he dead.

A penny for the Old Guy

I

We are the hollow men
We are the stuffed men
Leaning together
Headpiece filled with straw. Alas!
Our dried voices, when
We whisper together
Are quiet and meaningless
As wind in dry grass
Or rats’ feet over broken glass
In our dry cellar

Shape without form, shade without colour,
Paralysed force, gesture without motion;

Those who have crossed
With direct eyes, to death’s other Kingdom
Remember us—if at all—not as lost
Violent souls, but only
As the hollow men
The stuffed men.

T. S. Eliot

'Los hombres huecos'

Somos los hombres huecos

Los hombres rellenos de aserrín

Que se apoyan unos contra otros

Con cabezas embutidas de paja. ¡Sea!

Ásperas nuestras voces, cuando

Susurramos juntos

Quedas, sin sentido

Como viento sobre hierba seca

O el trotar de ratas sobre vidrios rotos

En los sótanos secos

Contornos sin forma, sombras sin color,

Paralizada fuerza, ademán inmóvil;

Aquellos que han cruzado

Con los ojos fijos, al otro Reino de la muerte

Nos recuerdan -si acaso-

No como almas perdidas y violentas

Sino, tan sólo, como hombres huecos,

Hombres rellenos de aserrín.

1925

TS Eliot

Thomas Stearns Eliot
foi um poeta modernista, dramaturgo e crítico literário inglês nascido nos Estados Unidos, vencedor do Prêmio Nobel de Literatura de 1948.

Eliot nasceu em St. Louis, Missouri, nos Estados Unidos, mudou-se para a Inglaterra em 1914 (então com 25 anos), tornando-se cidadão britânico em 1927, com 39 anos de idade. Sobre sua nacionalidade e sua influência na sua obra, T.S. Eliot disse:

"My poetry wouldn’t be what it is if I’d been born in England, and it wouldn’t be what it is if I’d stayed in America. It’s a combination of things. But in its sources, in its emotional springs, it comes from America."

T. S Eliot residia em Londres. Depois da guerra, nos anos vinte, ele passou muito tempo com outros grandes artistas na avenida Montparnasse, em Paris, onde foi fotografado por Man Ray. A poesia francesa exerceu grande influência na obra de Eliot, em particular o simbolista Charles Baudelaire, cujas imagens da vida em Paris serviram de modelo para a imagem de Londres pintada por Eliot. Ele começou então a estudar sânscrito e religiões orientais, chegando a ser aluno do renomado armênio G. I. Gurdjieff. A obra de Eliot, após a sua conversão ao cristianismo pela Igreja Anglicana, é frequentemente religiosa em sua natureza e tenta preservar o inglês arcaico e alguns valores europeus que ele julgava serem importantes. Publicou o poema The Waste Land em 1922; em 1927 obteve a nacionalidade britânica. Em 1928, Eliot resumiu suas crenças muito bem no prefácio de de seu livro "Para Lancelot Andrews": "O ponto de vista geral [dos assuntos do livro] pode ser descrito como classicista na literatura, monarquista na política e anglo-católico na religião." Essa fase inclui trabalhos poéticos como Ash Wednesday, The Journey of the Magi, e Four Quartets.

(Imagem de Ben Goossens.)

ESBOÇO

2012-01-04T18:47:00.000-03:00

Antes, somos sedas a esmo

Projetos libélula, bichos voláteis.

Antes é o esboço, o mais raso ensaio.

O amor chega no remanso dos ventos,

No ressaca dos atos.

O amor vinga mais tarde.

Fernando Campanella

Do blog do poeta.

''Minh'alma é triste''

2012-01-04T18:44:00.000-03:00

Homenagem ao poeta Casimiro de Abreu, pela passagem de sues 176 anos.
(Silva Jardim, 4 de janeiro de 1839 — Nova Friburgo, 18 de outubro de 1860)

Minh'alma é triste como a rola aflita

Que o bosque acorda desde o alvor da aurora,

E em doce arrulo que o soluço imita

O morto esposo gemedora chora.

E, como a rôla que perdeu o esposo,

Minh'alma chora as ilusões perdidas,

E no seu livro de fanado gozo

Relê as folhas que já foram lidas.

E como notas de chorosa endeixa

Seu pobre canto com a dor desmaia,

E seus gemidos são iguais à queixa

Que a vaga solta quando beija a praia.

Como a criança que banhada em prantos

Procura o brinco que levou-lhe o rio,

Minha'alma quer ressuscitar nos cantos

Um só dos lírios que murchou o estio.

Dizem que há, gozos nas mundanas galas,

Mas eu não sei em que o prazer consiste.

— Ou só no campo, ou no rumor das salas,

Não sei porque — mas a minh'alma é triste!

Minh'alma é triste como a voz do sino

Carpindo o morto sobre a laje fria;

E doce e grave qual no templo um hino,

Ou como a prece ao desmaiar do dia.

Se passa um bote com as velas soltas,

Minh'ahna o segue n'amplidão dos mares;

E longas horas acompanha as voltas

Das andorinhas recortando os ares.

Às vezes, louca, num cismar perdida,

Minh'alma triste vai vagando à toa,

Bem como a folha que do sul batida

Bóia nas águas de gentil lagoa!

E como a rola que em sentida queixa

O bosque acorda desde o albor da aurora,

Minha'ahna em notas de chorosa endeixa

Lamenta os sonhos que já tive outrora.

Dizem que há gozos no correr dos anos!...

Só eu não sei em que o prazer consiste.

— Pobre ludíbrio de cruéis enganos,

Perdi os risos — a minh'alma é triste!

III

Minh'alma é triste como a flor que morre

Pendida à beira do riacho ingrato;

Nem beijos dá-lhe a viração que corre,

Nem doce canto o sabiá do mato!

E como a flor que solitária pende

Sem ter carícias no voar da brisa,

Minh'alma murcha, mas ninguém entende

Que a pobrezinha só de amor precisa!

Amei outrora com amor bem santo

Os negros olhos de gentil donzela,

Mas dessa fronte de sublime encanto

Outro tirou a virginal capela.

Oh! quantas vezes a prendi nos braços!

Que o diga e fale o laranjal florido!

Se mão de ferro espedaçou dois laços

Ambos choramos mas num só gemido!

Dizem que há gozos no viver d'amores,

Só eu não sei em que o prazer consiste!

— Eu vejo o mundo na estação das flores

Tudo sorri — mas a minh'alma é triste!

Minh'alma é triste como o grito agudo

Das arapongas no sertão deserto;

E como o nauta sobre o mar sanhudo,

Longe da praia que julgou tão perto!

A mocidade no sonhar florida

Em mim foi beijo de lasciva virgem:

— Pulava o sangue e me fervia a vida,

Ardendo a fronte em bacanal vertigem.

De tanto fogo tinha a mente cheia!...

No afã da glória me atirei com ânsia...

E, perto ou longe, quis beijar a s'reia

Que em doce canto me atraiu na infância.

Ai! loucos sonhos de mancebo ardente!

Esp'ranças altas... Ei-las já tão rasas!...

— Pombo selvagem, quis voar contente...

Feriu-me a bala no bater das asas!

Dizem que há gozos no correr da vida...

Só eu não sei em que o prazer consiste!

— No amor, na glória, na mundana lida,

Foram-se as flores — a minh'alma é triste!

Casimiro de Abreu

Casimiro José Marques de Abreu (Silva Jardim, 4 de janeiro de 1839 — Nova Friburgo, 18 de outubro de 1860) foi um poeta brasileiro da segunda geração romântica.
oi filho do abastado comerciante e fazendeiro português José Joaquim Marques de Abreu[ e de Luísa Joaquina das Neves, uma fazendeira de Silva Jardim (na época, Capivary), viúva do primeiro casamento. Com José Joaquim ela teve três filhos, embora nunca tenham sido oficialmente casados. Casimiro nasceu na Fazenda da Prata, em Casimiro de Abreu, propriedade herdada por sua mãe em decorrência da morte do seu primeiro marido, de quem não teve filhos.[1]

A localidade onde viveu parte de sua vida, Barra de São João, é hoje distrito do município que leva seu nome, e também chamada "Casimiro de Abreu", em sua homenagem. Recebeu apenas a instrução primária no Instituto Freeze, dos onze aos treze anos, em Nova Friburgo, então cidade de maior porte da região serrana do estado do Rio de Janeiro, e para onde convergiam, à época, os adolescentes induzidos pelos pais a se aplicarem aos estudos.

Aos treze anos transferiu-se para o Rio de Janeiro para trabalhar com o pai no comércio. Com ele, embarcou para Portugal em 1853, onde entrou em contato com o meio intelectual e escreveu a maior parte de sua obra. O seu sentimento nativista e as saudades da família escreve: "estando a minha casa à hora da refeição, pareceu-me escutar risadas infantis da minha mana pequena. As lágrimas brotavam e fiz os primeiros versos de minha vida, que teve o título de Ave Maria".

Em Lisboa, foi representado seu drama Camões e o Jau em 1856, que foi publicado logo depois.
Seus versos mais famosos do poema Meus oito anos: Oh! Que saudades que tenho/da aurora da minha vida,/ da minha infância querida/que os anos não trazem mais!/ Que amor, que sonhos, que flores,/naquelas tardes fagueiras,/ à sombra das bananeiras,/ debaixo dos laranjais!

Em 1857 retornou ao Brasil para trabalhar no armazém de seu pai. Isso, no entanto, não o afastou da vida boêmia. Escreveu para alguns jornais e fez amizade com Machado de Assis. Escolhido para a recém fundada Academia Brasileira de Letras, tornou-se patrono da cadeira número seis.

Tuberculoso, retirou-se para a fazenda de seu pai, Indaiaçu, hoje sede do município que recebeu o nome do poeta, onde inutilmente buscou uma recuperação do estado de saúde, vindo ali a falecer. Foi sepultado conforme seu desejo em Barra de São João, estando sua lápide no cemitério da secular Capela de São João Batista, junto ao túmulo de seu pai. Em 1859 editou as suas poesias reunidas sob o título de Primaveras.

Espontâneo e ingênuo, de linguagem simples, tornou-se um dos poetas mais populares do Romantismo no Brasil. Seu sucesso literário, no entanto, deu-se somente depois de sua morte, com numerosas edições de seus poemas, tanto no Brasil, quanto em Portugal. Deixou uma obra cujos temas abordavam a casa paterna, a saudade da terra natal, e o amor (mas este tratado sem a complexidade e a profundidade tão caras a outros poetas românticos). A despeito da popularidade alcançada pelos livros do poeta, sua mãe, e herdeira necessária, morreu em 1859 na mais absoluta pobreza, não tendo recebido um tostão sequer em termos de direitos autorais, fossem do Brasil, fossem de Portugal.

Delores Pires

2012-01-01T15:54:00.000-03:00

Despede-se o Velho.

No sorriso da Criança

esperanças novas.

(Delores Pires)

O cisne

2011-12-29T23:02:00.000-03:00

Este cansaço de passar como que atado

a coisas que ainda não foram feitas,

parece o caminho incriado do cisne.

E o morrer, esse desapegar-se

do fundo em que diariamente estamos,

seu tímido abandonar-se às águas

que mansamente o acolhem e por serem

felizes e já passadas, onda a onda,

sob seu corpo se retraem;

então, firme e tranqüilo,

com realeza e crescente segurança,

abandona-se o cisne ao deslizar.

Rainer Maria Rilke

Tradução de Dora Ferreira da Silva

'The Swan''

This laboring through what is still undone,

as though, legs bound, we hobbled along the way,

is like the akward walking of the swan.

And dying-to let go, no longer feel

the solid ground we stand on every day-

is like anxious letting himself fall

into waters, which receive him gently

and which, as though with reverence and joy,

draw back past him in streams on either side;

while, infinitely silent and aware,

in his full majesty and ever more

indifferent, he condescends to glide.

Rainer Maria Rlke

Translated by Stephen Mitchel

Wolga

2011-12-29T22:58:00.004-03:00

WolgaBist Du auch fern:

ich schaue Dich doch an,Bist Du auch fern:

mir bleibst Du doch gegeben ---

Wie eine Gegenwart, die nicht verblassen kann.

Wie meine Landschaft liegst

Du um mein Leben.

Hätt ich an Deinen Ufern nie geruht:

Mir ist, als wüsst ich doch um Deine Weiten,

Als landete mich jede Traumesflut

An Deinen ungeheuren Eisamkeiten.

Rainer Maria Rilke

Volga

Por longe que estejas: posso ainda te ver,

Por longe que estejas: tu permanecerás

Qual presença que não pode empalidecer,

Qual paisagem, a mim sempre contornarás.

Se tuas margens eu jamais tivesse tocado,

Mesmo assim saberia tua imensidão:

Ondas de meus sonhos me teriam levado

À beira de tua infindável solidão

Rainer Maria Rilke

Photography :

The Volga (Russian: Во́лга; [ˈvolɡə] ( listen)) is the largest river in Europe in terms of length, discharge, and watershed. It flows through central Russia, and is widely viewed as the national river of Russia. Out of the twenty largest cities of Russia, eleven, including the capital Moscow, are situated in the Volga's drainage basin. Some of the largest reservoirs in the world can be found along the Volga. The river has a symbolic meaning in Russian culture and is often referred to as Volga-Matushka (Volga-mother) in Russian literature and folklore.

Rainer Maria Rilke -(Praga, 4 de dezembro de 1875 — Valmont, Suíça, 29 de dezembro de 1926)

2011-12-29T22:57:00.000-03:00

Amo as horas noturnas do meu ser em

que se me aprofundam os sentidos;

nelas fui eu achar, como em cartas velhíssimas,

já vivida a vida dos meus dias

e como lenda longínqua e superada.

Delas eu aprendi que tenho espaço

para uma segunda vida, vasta e sem tempo.

E por vezes me sinto como a árvore

que, madura e rumorosa, sobre uma campa

realiza o sonho que o menino foi

(em volta do qual apertam suas raízes quentes)

e perdeu em tristezas e canções.

Rainer Maria Rilke

(In ‘Poemas As Elegias de Duíno Sonetos a Orfeu’,

Tradução de Paulo Quintela, ( 2001)

Samuel Beckett - (Dublin, 13 de abril de 1906 — Paris, 22 de dezembro de 1989)

2011-12-22T14:08:00.003-03:00

Que faria eu sem este mundo sem rosto sem perguntas

Onde o ser só dura um instante e onde cada instante

Transborda para o vazio o esquecimento de ter existido

Sem esta onda onde por fim

Corpo e sombra juntos se anulam

Que faria eu sem este silêncio poço fundo de murmúrios

Curvando-se a pedir socorro pedir amor

Sem este céu posto de pé

Sobre o pó do seu lastro

Que faria eu faria como ontem e como hoje

Olhando para a minha janela vendo se não estou sozinho

A errar e a mudar distante de toda a vida

preso num espaço incontrolável

Sem voz no meio das vozes

Que se fecham comigo.

Samuel Beckett

(tradução inédita de Mário Carvalheira)

Samuel Beckett (Dublin, 13 de abril de 1906 — Paris, 22 de dezembro de 1989)

foi um dramaturgo e escritor irlandês.

Recebeu o Nobel de Literatura de 1969. Utiliza nas suas obras, traduzidas em mais de trinta línguas, uma riqueza metafórica imensa, privilegiando uma visão pessimista acerca do fenômeno humano. É considerado um dos principais autores do denominado teatro do absurdo. Sua obra mais famosa tanto no Brasil como em Portugal é a peça Esperando Godot.

Samuel Barclay Beckett

was an Irish avant-garde novelist, playwright, theatre director, and poet. He wrote both in English and French. His work offers a bleak, tragicomic outlook on human nature, often coupled with black comedy and gallows humour.

Beckett is widely regarded as among the most influential writers of the 20th century.Strongly influenced by James Joyce, he is considered one of the last modernists. As an inspiration to many later writers, he is also sometimes considered one of the first postmodernists. He is one of the key writers in what Martin Esslin called the "Theatre of the Absurd". His work became increasingly minimalist in his later career.

Beckett was awarded the 1969 Nobel Prize in Literature "for his writing, which—in new forms for the novel and drama—in the destitution of modern man acquires its elevation". He was elected Saoi of Aosdána in 1984.

ELA, SOB ÁRDEGO E CARO SUPLÍCIO

2011-12-19T15:42:00.000-03:00

Vem, atrela, alavanca e mais ordena.

Encanta, sua, assanha, sobrenada.

Solta o verbo; profere a sagrada

E profana ordenha. Nada quero à toa.

Diz para, como quer, e a que veio:

Com a Voz que me alimenta e creio.

Sobe, monta, morde e crava alvos

Dentes de marfim sobre cada seio.

Escava, finca, amolda, avilta meu Ser.

Dispa-me; grita como quer e devo ceder.

Na ponta e pente da Língua, mata:

A sede, com força e flauta de seda.

Ata-me em visgo e sal ao céu em cio:

Resgata da morte aquele infinito rio.

Jairo De Britto,

em “Dunas de Marfim”

Que Há para Lá do Sonhar?

2011-12-19T09:47:00.000-03:00

Que Há para Lá do Sonhar?

Céu baixo, grosso, cinzento

e uma luz vaga pelo ar

chama-me ao gosto de estar

reduzido ao fermento

do que em mim a levedar

é este estranho tormento

de me estar tudo a contento,

em todo o meu pensamento

ser pensar a dormitar.

Mas que há para lá do sonhar?

Vergílio Ferreira,

in 'Conta-Corrente 1'

''A montanha''

2011-12-16T19:52:00.001-03:00

(Para Olavo Bilac, que faria hoje 146 anos)

Calma, entre os ventos, em lufadas cheias

De um vago sussurrar de ladainha,

Sacerdotisa em prece, o vulto alteias

Do vale, quando a noite se avizinha:

Rezas sobre os desertos e as areias,

Sobre as florestas e a amplidão marinha;

E, ajoelhadas, rodeiam-te as aldeias,

Mudas servas aos pés de uma rainha.

Ardes, num holocausto de ternura...

E abres, piedosa, a solidão bravia

Para as águias e as nuvens, a colhe-las;

E invades, como um sonho, a imensa altura,

- Última a receber o adeus do dia,

Primeira a ter a bênção das estrelas!

Olavo Bilac

In ‘Tarde’ (1919)

A DO RIO, QUE BRANDA!

2011-12-12T21:10:00.000-03:00

A do rio, que branda!

Mas que dura é esta...

A que cai das pálpebras

é uma água que pensa.

MANUEL DEL CABRAL

(1907 - 1992), poeta e escritor dominicano.

Grandes Vozes Líricas Hispanos-Americanas. Nova Fronteira, Rio de Janeiro, 1990.

Tradução: Aurélio Buarque de Holanda Ferreira

O JUNCO

2011-12-12T21:08:00.000-03:00

Fazia já algum tempo

o junco no seu íntimo chorava em silêncio

Deve ter sido numa daquelas noites

Ele soube que todo o seu corpo estremecia

Não era o vento, nem o luar

O junco nunca sequer imaginou

que era o seu pranto silente a sacudi-lo

Nunca soube

que viver era

um pranto, secreto e silencioso

SHIN GYÓNG-RIM

(1935), poeta coerano.

'O Pássaro que Comeu o Sol' Poesia Moderna da Coréia. Pau-Brasil, São Paulo, 1993.

Tradução: Yun Jung Im

Um crônica de Renata Carone Sbogia -

2011-12-11T10:41:00.002-03:00

‎

"...à mesa sentada.Observo as cadeiras. É final de ano...A casa não mudou. Mudei.Talvez a maior alteração: a interna. Vejo o porta-retrato-amarelado jovial.O olhar está cansado e nublado.Ouço fogos de artifícios comemorando...Pergunto para mim o que celebrarei nesta sala???O piano silencia-se. Abro a janela para dar evasão ao sufoco. Debruço-me no meu diário. Necessito escrever uma bela história sobre um passado recheado de recordações neste momento. A memória falha, mas a saudade lembra. Sentada à mesa. Contemplo um devaneio. Afinal, é final de ano e a casa 'não está mais cheia...está habitada de móveis e vazia de queridos.O barulho interno é ensurdecedor. Inquieto-me. Pergunto para o tempo se terei mais tempo para gastar pela vida.Aguardo a resposta.Deixo a porta aberta."

Renata Carone Sborgia

Crônica-trecho- 'À Mesa' - publicada--com carinho--Renata--dia 08/12/11

Um vislumbre do fim - Homenagem aos 34 anos da morte da escritora Clarice Lispector, 09/12/0977

2011-12-09T19:46:00.000-03:00

“Uma vez eu irei. Uma vez irei sozinha, sem minha alma dessa vez. O espírito, eu o terei entregue à família e aos amigos com recomendações. Não será difícil cuidar dele, exige pouco, às vezes se alimenta com jornais mesmo. Não será difícil levá-lo ao cinema, quando se vai. Minha alma eu a deixarei, qualquer animal a abrigará: serão férias em outra paisagem, olhando através de qualquer janela dita da alma, qualquer janela de olhos de gato ou de cão. De tigre, eu preferiria. Meu corpo, esse serei obrigada a levar. Mas dir-lhe-ei antes: vem comigo, como única valise, segue-me como um cão. E irei à frente, sozinha, finalmente cega para os erros do mundo, até que talvez encontre no ar algum bólide que me rebente. Não é a violência que eu procuro, mas uma força ainda não classificada mas que nem por isso deixará de existir no mínimo silêncio que se locomove. Nesse instante há muito que o sangue já terá desaparecido. Não sei como explicar que, sem alma, sem espírito, e um corpo morto — serei ainda eu, horrivelmente esperta. Mas dois e dois são quatro e isso é o contrário de uma solução, é beco sem saída, puro problema enrodilhado em si. Para voltar de ‘dois e dois são quatro’ é preciso voltar, fingir saudade, encontrar o espírito entregue aos amigos, e dizer: como você engordou! Satisfeita até o gargalo pelos seres que mais amo. Estou morrendo meu espírito, sinto isso, sinto...”

Textos extraídos do livro ''Aprendendo a viver'', Clarice Lispector. Rio de Janeiro: Editora Rocco, 2004.

CRISTAL

2011-12-07T17:54:00.000-03:00

O tempo de viver tem seu cristal intato,

limpo de toda névoa e de tudo o que é forma

mesmo precária e vã de existir e sonhar.

Que relógio de sol lhe marca a intensidade,

o íntimo viver da contínua linguagem?

Que dia se abrirá como dourada lâmina

no obscuro girassol do amor nas madrugadas?

Mesmo que tudo apague ou dilua no pranto

a presença da morte, e a noite só convoque

a seu largo silêncio inadiável, como

gritar,gritar que há sempre um outro renascer,

uma esperança além nos desígnios da vida?

Que sombra permanece a não ser esta angústia,

esta tranqüilidade em que as coisas se deixam

conduzir, como um rio à procura de um mar?

Que sonho restará senão o desespero

de riscar com carvão este breve cristal?

Gilberto Mendonça Teles

In Sintaxe Invisível

AMORES

2011-12-07T17:47:00.000-03:00

III

Não traçarei novos caminhos.

Entrelaçados, nascemos de raízes

mais fundas que saber.

És o que virá, se vieres.

E eu espero. Véspera da morte,

agora que o amor é mudo ou canta sem parar.

E o canto um silêncio parece

de tão fundo viver, que a vida já se despe

de si mesma, e avança sem andar:

bem longe

ou perto

aberto dom

amar.

Não o que dizíamos

nem o que víamos,

mas o olhar desviado,

taça em demasia. E o que insistia:

os mesmos pórticos, a hora

na torre austera. E tudo fazíamos

para não ouvir, calado,

o passo do passado

e não olhar, à janela cega,

um vulto debruçado

o olhar isento

do amor que não se vê

e, em fuga, se extravia.

Dora Ferreira da Silva

Uma Via De Ver As Coisas

São Paulo: Livraria Duas Cidades, 1973. 124 p.

Arco de cores

2011-11-30T15:03:00.001-03:00

dobrei o labirinto

e lá ele estava

assente, como um farol

- não indaguei quando

nem quis saber por que -

melhor que as belezas

aconteçam assim

- um engaste do tempo -

um instante sem fim

Fernando Campanella

Do Blog do autor.

Harpa esquisita

2011-11-22T16:52:00.000-03:00

Dói-te a festa feliz da verdade da vida...

Tanges da harpa, em teu sonho, almas e cordas, cantas,

Bóiam-te as notas no ar, a asa no azul diluída

E, assombrados, reptis – homens, não! tu levantas!

E apupilam-te a frente as mil pedras agudas

De ódios e ódios a olhar-te... E és um rei que as avista,

No halo, do Amor, que tens! se em colar as transmudas

Vais – um dervixe persa, o manto azul – Artista!

Inda olhar adormido abre, e é de ocre, e avermelha!...

Vem colar-te ao colar...e, oh! tua harpa esquisita

Plange... flora a zumbir, minúscula, que imita

A abelheira da Dor, em centelha e centelha.

E é a sombra... E o instrumento, a gemer, iluminado,

Como que à noite estrela um núbio corvo... E lindo

(Inda que as asas não no terás ao lado)

Por que os pétalos d’ouro, a haste de prata, abrindo,

Um lírio de ouro se alça?...Os passos voam-te, pelas

Ribas...Oh! que ilusões da flor, que tantaliza!

Sobe a flor? Sobes tu e a alma nas pedras pisa?....

Pairas... Em frente, o mar, polvos de luz – estrelas...

Pairas... e o busto a arfar – longe, vela sem norte.

Negro o céu desestrela, o seio arqueado: escuta.

No amoroso oboé solveja um vento forte

E, alta, em surdo ressoo, a onda betúmea e bruta.

A ânsia do mar, lá vem, esfrola-se na areia...

Seu líquido cachimbo é mágoa acesa, e fuma!

E chamas a onda: “irmã!”. E em fósforo incendeia

Na praia a onda do mar, ri com dentes de espuma.

De ametista, em teu sonho, uma antiga cratera

Mal te embebe – alegria! – alvos dedos de frio,

Eis se emperla o rosto e a prantear vês, sombrio

A onda crescer, rajar-se em brutal besta-fera!

Olhas... E, soluçoso, à música das mágoas

Amedulas o Mar e amedulas a Terra!

A sombra aclara... E é ver a dança verde de águas

E arvoredos dançando ao coruto da serra!

Gemes... Dedando o Azul as magras mãos dos astros

Somem, luzindo... Ao longe, esqueleta uma ruína

Em teu sonho a anervar argentina, argentina...

De ilusões, no horizonte, ossos brancos... são mastros!

Quente estrias a alma, à frialgem, nas cousas...

Que bom morrer! manhã, luz, remada sonora....

Pousas um dedo níveo às níveas cordas, pousas

E és náufrago de ti, a harpa caída, agora.

Ah! os homens percorre um frêmito. Num choro...

Move oceânica a espécie, amorosa, amorosa!

Mais que um dervixe, és deus, que morre, a irradiosa

Glorificação de ouro e o sol de ouro... à paz de ouro.

Pedro Kilkerry*

*Pedro Kilkerry (Salvador BA, 1885 – 1917) formou-se bacharel em Ciências Jurídicas e Sociais na Faculdade de Direito da Bahia, em 1913. Na época, já atuava como colaborador das revistas Nova Cruzada, Os Anais, Via Láctea, A Voz do Povo e de vários jornais, entre os quais A Tarde, A Gazeta do Povo e Jornal Moderno, onde publicou a série de crônicas Quotidianas - Kodaks. Foi advogado e escriturário da Repartição de Contabilidade do Tribunal de Contas de Salvador. Poeta simbolista, Kilkerry não publicou livro em vida. Apenas em 1971 ocorreria a publicação póstuma de 36 de seus poemas, no livro ReVisão de Kilkerry, de Augusto de Campos. Para Campos, “Kilkerry não só compreendeu mais conscientemente que outros simbolistas o papel desempenhado na criação pelo subconsciente - mais tarde supervalorizado pelo Surrealismo - como soube levar mais longe a liberdade de associação imagética. Por outro lado, a capacidade de síntese, assim como a consciência das limitações da sintaxe ordinária, são mais agudas em Kilkerry do que em qualquer outro poeta do nosso Simbolismo”.

CÉUS NOSSOS

2011-11-22T16:46:00.000-03:00

Céus nossos, terra nossa,

nossa é a graça,

a graça de existir por um momento.

Chamas, ensinai-nos a lição

de iluminar morrendo.

Péricles Eugênio da Silva Ramos*

Para reflexão...

2011-11-21T09:25:00.003-03:00

"Um homem só é nobre quando consegue sentir piedade por todas as criaturas". - Buda (563? - 483? A.C.)

A flor

2011-11-16T09:13:00.001-03:00

Penso que cultivo tensões

como flores

num bosque onde

ninguém vai.

Cada ferida — perfeita —,

fecha-se numa minúscula imperceptível pétala,

causando dor.

Dor é uma flor como aquela,

como esta,

como aquela,

como esta.

Robert Creeley

(tradução: Régis Bonvicino)

The Flower

I think I grow tensions

like flowers

in a wood where

nobody goes.

Each wound is perfect,

encloses itself in a tiny

imperceptible blossom,

making pain.

Pain is a flower like that one,

like this one,

like that one,

like this one.

Robert Creeley

Esboço de Cantiga

2011-11-10T16:24:00.000-03:00

Subo e desço noite e dia,

noite dia subo e desço

por mil escadas de nuvens

no castelo em que padeço.

Subo com ramos de flores,

e a água dos jarros esqueço,

há mil escadas de nuvens

no trabalho que ofereço.

Ai, que trabalho tão grande

nas nuvens que subo e desço

não só por águas e flores,

mas recados de mais preço,

que me mandam, que me chamam,

neste sem fim nem começo,

castelo entre a vida e a morte

de um dono que não conheço.

Subo e desço noite e dia,

gasto-me e desapareço...

Ai que castelo tão alto,

tão alto e sem endereço!

1961

Cecília Meireles

In: Poesia Completa

Dispersos (1918-1964)

SOLIDÃO

2011-11-04T15:29:00.001-03:00

A SOLIDÃO É COMO CHUVA

Sobe do mar nas tardes em declínio;
das planícies perdidas na saudade
ela se eleva ao céu, que é seu domínio,
para cair do céu sobre a cidade.

Goteja na hora dúbia, quando os becos
anseiam longamente pela aurora,
quando os amantes se abandonam tristes
com a desilusão que a carne chora;
quando os homens, seus ódios sufocando,
num mesmo leito vão deitar-se: é quando
a solidão com os rios vai passando...

Rainer Maria Rilke
In o livro das imagens, 1902

Solidão (outra tradução)

A solidão é como uma chuva.

Ergue-se do mar ao encontro das noites;

de planícies distantes e remotas

sobe ao céu, que sempre a guarda.

E do céu tomba sobre a cidade.

Cai como chuva nas horas ambíguas,

quando todas as vielas se voltam para a manhã

e quando os corpos, que nada encontraram,

desiludidos e tristes se separam;

e quando aqueles que se odeiam

têm de dormir juntos na mesma cama:

então, a solidão vai com os rios...

©Rainer Maria Rilke

Tradução de Maria João Costa Pereira

TAL É A NOSTALGIA

2011-11-04T15:25:00.000-03:00

Tal é a nostalgia: habitar sobre as ondas
e jamais ter abrigo no tempo.
E tais são os desejos: diálogo em surdina
da hora cotidiana com a eternidade.

Tal é a vida. Até o dia em que de ontem
se eleva a mais solitária dentre todas essas horas,
e, sorrindo diferentemente das irmãs,
em silêncio se oferece ao eterno.
Cala-se, como uma oferta ao eterno.

Rainer Maria Rilke

Tradução de Antônio Roberto de Paula Leite

In Antologia Poética

CHAFARIZ (Sob primaveras)

2011-11-03T16:10:00.000-03:00

O chafariz do largo da praça tem lá sua história oficial , porém, no percurso de seu silêncio, foram guardando suas conchas um acervo humano que sua placa-epitáfio não diz. Assim estórias anônimas: lutos de amor, antigos carnavais, serenatas, burricos de carga (quem sabe a poesia sob aquelas luas tintas, abissais).

Aquelas bacias sob primaveras lavaram a roupa da plebe ; aplacaram aquelas taças a sede da imperatriz.

Secaram as pias , passaram conselheiros e generais, mas resistiram o granito e a pedra de cantaria .

Aqui, sob esta árvore-orquídea, no banco de ferro forjado, diante de sua muda memória me sento...

Minguaram as bicas, impunemente, mas de outras intrínsicas águas eu bebo. Rega-me o chafariz por dentro.

(Fernando Campanella , texto inspirado pelo chafariz da cidade sul-mineira de Cristina, topônimo em homenagem à imperatriz Dona Teresa Cristina, esposa de

Dom Pedro II)

SINA

2011-11-01T16:33:00.000-03:00

(Fotografia de Fernando Campanella)

Sempre ouvi dizer que poetas

têm um solitário destino.

(A solidão ora enlouquece

ora floresce.)

Não sei: ser poeta é minha sina

ou busco a poesia

que a solidão me atina.

Fernando Campanella, 1993.

Vandalismo

2011-10-27T16:00:00.001-03:00

(Ogiva da Basílica de Saint-Denis, Paris)

Meu coração tem catedrais imensas,

templos de priscas e longínquas datas,

Onde um nume de amor, em serenatas,

Canta a aleluia virginal das crenças.

Na ogiva fúlgida e nas colunatas

Vertem lustrais irradiações intensas,

Cintilações de lâmpadas suspensas

E as ametistas e os florões e as pratas.

Como os velhos templários medievais,

Entrei um dia nessas catedrais

E nesses templos claros e risonhos...

E erguendo os gládios e brandindo as hastas

No desespero dos iconoclastas

Quebrei a imagem dos meus próprios sonhos!

Augusto dos Anjos

do Livro 'Eu'

náufrago

2011-10-27T15:29:00.000-03:00

(Tela de Wassily Kandinsky)

eu fiz de tudo para acordar

na orla vazia de um novo dia

nadei o atlântico das manhãs

boiei bipolar pelas madrugadas

até o titã pavoroso das tardes

feri com braçadas fluidas e ávidas

pensei tantas vezes em me vencer

- só e veloz entre lentas calotas -

que quando notei já cruzara o ártico

Adriano Wintter

Depis do Temporal

2011-10-27T15:24:00.001-03:00

trem de ipês passa bramindo amarelos

gotas pupilam nos galhos

o sol

libera olores

na terra

e sacrifica

sete cores

no curvo altar

da primavera

Adriano Wintter

Porto Alegre RS

PAZ

2011-10-27T15:22:00.002-03:00

Vamos hacia los árboles... el sueño
Se hará en nosotros por virtud celeste.
Vamos hacia los árboles; la noche
Nos será blanda, la tristeza leve.

Vamos hacia los árboles, el alma
Adormecida de perfume agreste.
Pero calla, no hables, sé piadoso;
No despiertes los pájaros que duermen.

Alfonsina Storni

PAZ

Caminhemos até as árvores... o sonho
Se fará em nós por virtude celeste.
Caminhemos até as árvores; a noite
Nos será branda, a tristeza leve.

Caminhemos até ás árvores, a alma
Adormecida de perfume agreste.
Cala-te, porém, sê piedoso, não fales;
Não despertes os pássaros que dormem.

Alfonsina Storni
(Livre tradução de Fernando Campanella)

ALVA PAISAGEM

2011-10-12T13:07:00.000-03:00

Sim, na Espanha dos teus olhos

Debrucei meus lábios cansados:

Sol e sede me fizeram avesso,

Lento ao reconhecer o alimento.

Sim, na França da tua boina inclinada

Descobri outra vida, outros hábitos:

Lua e mar me conferem o desvelo,

Estranhos rios do país que desejo.

Sim, no amanhecer do teu corpo

Apreendi inteira farmácia do amor:

Ervas em brava salmoura, alguidares

de prazer e pavor; ternura e outra cor.

Sim, na arena dos teus atos mais simples,

Avistei caravelas; na algazarra, a calmaria:

Sargaços rompidos, novo olhar sobre a dor

- perfume. Lá fora, os fantasmas da maresia.

Jairo De Britto,

em "Dunas de Marfim"

AVARENTAMENTE

2011-09-30T18:37:00.000-03:00

Avarentamente

a vida nega, a vida

se retrai, se esquiva.

Quem pudera em frente

ver a luz perdida

onde, em recidiva,

tudo se renova

para novamente

murchecer, cair

no que a vida prova

ser o que há de vir,

mas sustém-se ausente.

A luz nunca tida...

Nunca tido encanto...

Avarentamente

se retrai a vida

prometendo tanto

lá bem longe, em frente,

que no ser cansado

de uma espera aflita

há um sol frustrado,

uma luz que grita,

um doer pungente,

infinitamente...

Alphonus de Guimaraens Filho

In: O tecelão do Assombro

Feliz Ano-Novo Judaico,Shaná Tová 5772 -שנה טובה

2011-09-28T18:56:00.000-03:00

Um sorriso se faz

olha lá os passos de luz vindo

te abraçar feito azul,

na tua estrada,

tua história,

tua memória,

teu coração.

Bem Vindo

doce abraço

aromas de mel

e maçã.

e o que passou deixa ir

feliz ou não.

Vai nascer um big bang

momento virgem

sair do mar

o sol

a vida

o alimento,

na alma

uma estrela

brilhando

ano novo

chegando.

Aharon

מל

חיוך גורם

נראה במורד המדרגות של אור מגיע

אני מחבק אותך כמו האור,

הדרך שלך,

הסיפור שלך,

הזיכרון שלך,

הלב שלך.

רצוי

מתוקה חיבוק

ארומות של דבש

וגם תפוח.

ומה להרפות עכשיו

מאושר או לא.

ייוולד המפץ הגדול

בתולה רגע

מן הים

השמש

חיים

אוכל,

נשמה

כוכב

מבריק

ראש השנה

הקרובים.

אהרון

—

honey

A smile makes

looks down the steps of light coming

hold you done blue

in your road

your story,

your memory,

your heart.

Welcome

sweet embrace

flavor of honey

and apple.

what happened and let it go

happy or not.

Will be born a big bang

moment virgin

out of the sea

the sun

life

food,

soul

a star

shining

new Year

coming.

Aharon

Prece

2011-09-27T11:58:00.001-03:00

dá-me a lucidez das

correntezas para que eu descubra

entre as tristezas que se

avolumam algum

sorriso mesmo

que não seja para mim

dá-me a serenidade de uma

estrela para que eu imagine

entre as lágrimas que não

me deixam qualquer

paz ainda

que breve

dá-me a claridade das

luas cheias para que eu invente

entre as angústias que se

esparramam um

horizonte mesmo

que se transmude em ilusão

dá-me a esperança das

árvores para que eu teça

entre as ausências que se

imensificam uma sanidade ainda

que estofada de

delírios

Adair Carvalhais Júnior

FUNERAL COTIDIANO

2011-09-26T16:28:00.000-03:00

são 24

as covas

que cavo

no solo de sal

& ossos

do quarto

e sobre cada

cadáver meu

que deponho

ergo a lápide

de um sonho

Adriano Wintter

ANTOLOGIA

2011-09-26T16:21:00.002-03:00

(Paint, 'Skrik' by Edvard Munch)

assim como espera

da flor

a esfera

triunfal do fruto

o mundo empurra

o eu

do poeta

para

o abismo

e vós

que mordeis

a polpa

macia

nem mesmo

sabeis

que o verso

é um compêndio

de quedas e gritos

Adriano Wintter

(Porto Alegre - RS )

'Outono'

2011-09-24T22:27:00.001-03:00

Alheia à continuidade das manhãs

fixo um encontro comigo

para a hora em que a terra se deixa amar sem cólera.

Tudo converge no sombreado das árvores

chorando as folhas.

Sento-me na esplanada dos prodígios

e abro um bloco pautado

para fixar a voz daqueles que ninguém ouve.

Ao mesmo tempo, apanho do chão

as memórias desta cidade

onde todos os sinais de vida

se conjugam com o verbo esperar

e todos os odores são uma mistura de fumo,

de fadiga, de suor e de solidão.

Tudo se passa, simultaneamente,

como uma despedida e um reencontro.

Graça Pires

-Portugal-

Livro dos Desejos

2011-09-24T22:20:00.002-03:00

Não consigo superar as colinas

O sistema foi abaixo

Vivo de comprimidos

Coisa que agradeço a D--s

Segui o trajecto

Do caos à arte

Desejo o cavalo

Depressão a carruagem

Naveguei como um cisne

Afundei-me como uma rocha

Mas o tempo passou há muito

Pelas minhas reservas de riso

A minha página era demasiado

branca

A minha tinta era demasiado fina

O dia não quis escrever

Aquilo que a noite rabiscara

O meu animal uiva

O meu anjo aborreceu-se

Mas não me é permitida

Uma réstia de remorso

Pois alguém há-de utilizar

Aquilo que eu não soube ser

O meu coração será dela

De uma forma impessoal

Ela pisará o caminho

Perceberá a minha intenção

A minha vontade partida em duas

E a liberdade pelo meio

Por menos de um segundo

As nossas vidas colidirão

O interminável suspenso

A porta de par em par

Então ela há-de nascer

Para alguém como tu

O que nunca ninguém fez

Ela continuará a fazer

Sei que ela vem aí

Sei que ela irá olhar

E esse é o desejo

E este é o livro

Leonard Cohen - Livro do Desejo

tradução de Vasco Gato

(Montreal, 21 de setembro de 1934) é um cantor, compositor, poeta e escritor canadense.

Embora seja mais conhecido por suas canções, que alcançaram notoriedade tanto em sua voz quanto na de outros intérpretes, Cohen passou a se dedicar à música apenas depois dos 30 anos, já consagrado como autor de romances e livros de poesia.

..........

Leonard Cohen nasceu em Montreal, província de Quebec, Canadá, de uma família judia de origem polonesa (polaca). A sua infância foi marcada pela morte de seu pai quando Cohen tinha apenas 9 anos, fato que seria determinante para o desenvolvimento de uma depressão que o acompanharia durante boa parte da vida.

Aos 17 anos, ingressa na Universidade McGill e forma um trio de música country. Paralelamente, passa a escrever seus primeiros poemas, inspirado por autores como García Lorca.

.........

Em 1994, consolidando a sua aproximação com o budismo, Cohen passa a viver no mosteiro de Mount Baldy Zen Center, próximo de Los Angeles. Em 1996, seria ordenado monge zen, e ganharia o nome Dharma de Jikan ("silencioso").

Nesse meio-tempo é lançado, em 1995, um outro disco-tributo, Tower of Songs, dessa vez com nomes mais conhecidos, como Elton John, Bono e Willie Nelson.

No mesmo ano é lançado o livro Dance Me to the End of Love, onde poesias suas são mescladas com pinturas do francês Henri Matisse.

Sua experiência no mosteiro iria até o ano de 1999, quando voltaria a morar em Los Angeles. Apesar disso, Cohen ainda se considera judeu, ressaltando que não procura "por uma nova religião".

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BALÉ ESPACIAL

2011-09-24T20:57:00.001-03:00

Seremos eternos?

Sucessões

esféricas

no tempo.

Dentro de mim

não há

nada.

Dentro de mim,

o mundo.

Simples,

breve,

leve,

caminho sobre esferas

- degraus? -que me conduzem

ao extrato universal.

A leveza sutil

do planeta em rotação

eleva-se num balé essencial:

a dança fantástica de astros

improváveis.

Deus meu!

Quero navegar no rastro

de um astrolábio na segurança de seu passo,

dançarino encantado

do eterno suceder,

com a respiração mais elevada.

Sou de sempre,

miríades esféricas do instante.

Seremos eternos?

Onévio Zabot

In Arco de Pedra

Do blog de minha amiga Dione.

Arco-íris

2011-09-23T18:01:00.001-03:00

A Pedro Nava

O coração se aperta.

Nem sabe se foi a lembrança de certo cair de tarde

que a memória subtraiu ao tempo, ou um reviver de luzes

entre horizonte e nada.

O coração se volta, há luzes ao longe, uma cidade aparece,

some-se, já é outra cidade.

Em qual delas habita e se redescobre o menino?

Em qual delas a vida se multiplica, as manhãs renascem,

os caminhos se desenvolvem num atlas inexistente e a imaginação arma

o seu mundo de mágicos? Em qual delas

a luz é luz, a sombra é sombra?

Não sabe.

Tantas coisas já se misturaram, ou se confundiram no tempo.

Algumas realmente vistas.

Outras apenas sonhadas, ou imaginadas. E como agora todas

a distancia se ordenam,

entrelaçam-se, formam,

fundidas, transfiguradas,

um só arco-íris!

Emílio Moura

In: Itinerário Poético

Olhar concebido

2011-09-21T20:35:00.000-03:00

Disneylândia girando nos olhos distraídos

desbotando retratos, palavras expostas.

Fita embalada enfeita o mundo complexo.

(perfeito laço

com grandes lapsos)

Estante congestionada de livros lidos por olhos famintos.

Nada entendeu

repensou a modernidade

envenenada

reverso maldito somente

mal dito

pelo silencio em tributo.

Conversão de sonhos espalhados em alguma alma

(êxtase antigo)

entender é o machado decepando

prazeres.

Nada de novo nem por instantes, mas repare

ao menos em tudo

o florescimento constante das flores.

Montes, campos, concretos.

Farol de sementes

para canteiros certeiros

vento chora

naufrágio imaginário

no presente.

Corte rente....

Tudo pode estar oculto da razão

que sonha com a vastidão em palavras,

meras palavras criadas.

Correntes.

Nascente floral

mais que os olhos podem conceber.

Aharon

INICIAÇÃO

2011-09-20T19:05:00.000-03:00

São as horas paradas

Cada uma do ano atalho

Em hera entrelaçadas

Cobertas de esplendido orvalho.

É a fala infantil

Que sua voz na flauta ensaia

A replica sutil

Coro de mata e vento e praia.

É a primeira pena

Pois o sonho em palavras mente

E a longe altiva rena

Confinada tomba demente.

É o inicial mosto

E saudade e só submissão

O Maldito indisposto

Que inspira comiseração.

É ainda na Camena

Que hesita pálida e se insurge

Com os seus sons acena

E assusta-se com o que surge...

Tal qual uva azedia

Que lenta perfuma e colora

Da folhagem sombria

Se alça a cotovia na aurora.

Stefan George

In: Crepúsculo

PRIMAVERA

2011-09-18T21:32:00.000-03:00

Em crepusculares criptas

eu longamente sonhei

com teus ares azuis e árvores,

com teus perfumes e cantos de pássaros.

Agora toda te abres

em glorioso resplendor, assim

inundada de luz

como um prodígio diante de mim.

De novo me reconheces e com ternura me tentas:

vibra ao longo de todos os meus membros

tua alegre presença.

Hermann Hesse

in 'Andares'.

Recebido da amiga Dione Eller

2° MADRIGAL

2011-08-30T10:07:00.001-03:00

Quis dar em versos

a dor da tua ausência;

mas depois vi que vivias dentro de mim

eu é que tinha partido.

¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨

Eu morrerei.

E nos outros serei a recordação

dum grande pássaro selvagem

que bateu as asas

longamente. . .

Enquanto se ouvir

o eco das minhas asas,

terei a vida das aves.

Isabel Meyrelles

Palavras Noturnas & Outros Poemas

CANÇÃO DO INVERNO

2011-08-23T12:14:00.000-03:00

Faz tempo que cai

a chuva cinzenta

no longo vazio

da rua onde, lenta,

minha alma vai

como nevoenta

brisa em que se embala

a chuva cinzenta.

E faz-se a canção

do inverno assim:

com as cinzas da chuva

e o frio de mim.

Ruy Espinheira Filho

In Sob o Céu de Samarcanda

Isabel Meyrelles

2011-08-23T11:38:00.001-03:00

Os meus olhos

olham os meus olhos,

para lá da janela

há sombras

suspiros

árvores e rosas.

Dentro da janela,

Só os meus olhos

Olhando outros olhos encobertos.

... ...

O silêncio pesa.

Isabel Meyrelles

In ‘Palavras Noturnas e Outros Poemas’

Palavras na Penumbra (7)

2011-08-09T17:40:00.000-03:00

Há um silêncio leve sobre as ruas.

Esconde-se em sua tênue vaidade.

Ninguém o escuta. Vai pela cidade

compondo um vento de palavras nuas.

Foge do tempo, foge dessa urgência

de dizer tanto, e tudo, e não ser nada,

e encolhe-se no oco de uma ausência,

como uma ave oculta a face alada.

Há um silêncio vivo como a pele,

que pulsa sob um têxtil desatino,

disposto a seduzir o que o impele

ao devaneio. E o impulso vence-o

e abre uma outra face em seu destino:

pois dentro do silêncio há outro silêncio

Renato Tapado

(Porto Alegre 1962, escritor gaúcho, radicado em Florianópolis desde 1974.)

Só Agora

2011-08-09T17:37:00.000-03:00

Só agora é que compreendo haver inventado

tantas maneiras de não ser,

ou de ser, dividido,

disperso.

Ah, vida simplesmente pensada

e não apenas vivida, ou se sonhando entre mil fogos,

e por isso despida

de seu dom de unidade ou de sua própria essência!

Colado à sombra das coisas, viajo desesperadamente,

dividido, disperso.

Onde estou, não sou.

Nunca sou totalmente.

E é um ficar, sem deter-me, e um partir, sem levar-me.

Emílio Moura

In: Itinerário Poético

Entre o Real e a Fabula

Gênese

2011-08-09T17:32:00.001-03:00

Há sempre uma hora,

uma hora densa,

uma hora inesperada,

em que a paisagem mais inocente

tem o fulgor de um fiat.

O tempo sonha que é espaço,

o espaço sonha que é tempo,

a realidade se compenetra de sua irrealidade.

O homem repensa o mundo

O mundo se recompõe em sua nostalgia de Deus.

Emílio Moura

In: Itinerário Poético

Entre o Real e a Fabula

TÃO CÚMPLICES AS PALAVRAS

2011-07-29T11:44:00.001-03:00

Às vezes vêm de muito longe:

de fatigadas viagens,

de mortes prematuras,

de excessivas solidões.

Mas vêm.

E trazem a inicial pureza das fontes.

E a lâmina do silêncio.

E a desordem da noite.

E a luz extenuada do olhar.

Tão cúmplices, as palavras.

GRAÇA PIRES

De O silêncio: lugar habitado, 2009

CLARAS CRUZADAS

2011-07-28T15:58:00.001-03:00

Alva - clara,

a palavra das horas

lavra o tempo vivido.

Alva - clara,

a palavra triste

lava os olhos do esquecido.

Alva - clara,

a palavra insiste:

larva sob o vento transido.

Alva - clara,

a palavra marota

capina savana enluarada.

Alva- clara,

a palavra afoita

cavalga amante ensandecida.

Alva - clara,

a palavra servil

escava a alma perdida.

Alva - clara,

a palavra ardente

trava o sumário da vida.

*Jairo De Britto,

em "Dunas de Marfim"

O Solitário

2011-07-20T20:58:00.001-03:00

Não: uma torre se erguerá do fundo

Do coração e eu estarei à borda:

Onde não há mais nada, ainda acorda

O indizível, a dor, de novo o mundo.

Ainda uma coisa, só, no imenso mar

Das coisas, e uma luz depois do escuro,

Um rosto extremo do desejo obscuro

Exilado em um nunca-apaziguar,

Ainda um rosto de pedra, que só sente

A gravidade interna, de tão denso:

As distâncias que o extinguem lentamente

Tornam seu júbilo ainda mais intenso.

Rainer Maria Rilke,

Tradução Augusto de Campos

'Neblina'

2011-07-15T19:56:00.000-03:00

Estranho é caminhar na densa névoa:

Solitária esta cada planta ou pedra,

Nenhum arbusto enxerga o seu vizinho,

Cada um está só.

Cheio de amigos era, para mim, o mundo

Quando luminosa ‘inda era minha vida;

Agora que a névoa caiu,

Ninguém mais é visível.

Não é deveras um sábio

Quem não conhece a escuridão

Que, suavemente, nos separa

De tudo inexorável.

Estranho é caminhar na densa névoa:

Viver é estar solitário

Entre gente que se ignora.

Todos estamos sós!

Hermann Hesse

“Este Lado da Vida”,

Que diferença faz as flores

2011-07-15T12:32:00.000-03:00

Que diferença faz às flores

se por um segundo as contemplo?

Nem sei se algo no mundo

precisa de meu olhar assim atento.

Se me procuras, em teu espelho

por um tempo me reflito.

Depois ao cálice de mim retrocedo.

Eu sou o velho vinho que me bebo

de minha embriaguês me contento.

Fernando Campanella,

de 'O Eu Confesso', XXX.

DESPERDÍCIO

2011-07-13T19:20:00.000-03:00

Pelos penhascos das horas,

A vida se precipita.

Célere, transpõe os anos.

Que aluvião de banalidade

Arrastam essas águas tumultuosas

Em sua trajetória efêmera!

Helena Kolody

In: Correnteza

Poema III

2011-07-11T15:27:00.000-03:00

Hoje não vou colher

nem laranjas, nem flores, nem amoras.

Vou ver crescer o dia

no redondo das frutas,

e ouvir sem pressa o canto destas aves.

Serão as mesmas de ontem?

Um dia a mais que fez de mim, que faz?

E as aves que cantavam,

se não são estas, onde

estão? O canto apenas se repete?

Aquela que ontem via

o que ora vejo, não é mais em mim?

Então eu me renovo

como as águas e as plantas?

Sou outra, ou me acrescento ao que já sou?

No entanto, é tudo igual,

embora eu saiba que só na aparência;

e meu prazer me vem

de estar sentada aqui,

detendo um tempo que se não detém.

Marly de Oliveira

(Cachoeiro de Itapemirim, Espírito Santo 1935 — Rio de Janeiro, 1 de junho de 2007)

EM ALGUM LUGAR

2011-07-08T12:05:00.000-03:00

No deserto da vida eu erro e ardo

a gemer sob o peso do meu fardo,

mas em algum lugar quase esquecidos

sei de frescos jardins em sombra e em flor.

Em algum lugar, nos confins do sonho,

sei que um abrigo vela

onde a alma volta a ter pátria

e estão à espera o sono, a noite e as estrelas.

Hermann Hesse

In Andares

Tradução Geir Campos

LIVRO ABERTO

2011-07-04T18:03:00.000-03:00

A rua é um livro aberto.

O olho minúsculo de um pássaro

é um livro aberto.

A porta fechada de um quarto

é um livro deserto.

Tenho escrito palavras

de muitos livros refeitos

que, surdos e quietos,

tecem límpidos e claros

os seus herméticos enredos.

Na rua leio o que soletro.

No minúsculo olho de um pássaro

não leio o que vejo,

embora pássaros e ruas

me ensinem o que percebo.

Me ensinam, por exemplo,

o desterro aberto e refeito

de todo livro relido,

se atrás da porta fechada,

refaço o seu silêncio desfeito,

releio o meu silêncio perdido.

Mário Chamie

(1933-2011)

Um dos poemas inéditos em livro que Mário Chamie preparava para editar e que foi publicado pelo "Estado" em dezembro do ano passado.

O homem de neve

2011-06-26T13:26:00.001-03:00

É preciso ter uma mente de inverno

Para observar a geada e os ramos

Dos pinheiros de neve encobertos:

E ter estado frio por um longo tempo

Para contemplar os zimbros densos de gelo,

Os abetos ásperos no brilho longínquo

Do sol de janeiro; e não pensar

Em aflição alguma ao som do vento,

Ao som das folhas escassas

Que é o som da terra

Repleta do mesmo vento que sopra

naquelas mesmas regiões desfolhadas

para o que escuta, o que escuta na neve,

e, nada em si próprio, nada contempla

que lá não se ache, mirando o nada que lá está.

Wallace Stevens

Tradução de Fernando Campanella

The Snow Man

2011-06-26T13:24:00.000-03:00

One must have a mind of winter

To regard the frost and the boughs

Of the pine-trees crusted with snow;

And have been cold a long time

To behold the junipers shagged with ice,

The spruces rough in the distant glitter

Of the January sun; and not to think

Of any misery in the sound of the wind,

In the sound of a few leaves,

Which is the sound of the land

Full of the same wind

That is blowing in the same bare place

For the listener, who listens in the snow,

And, nothing himself, beholds

Nothing that is not there and the nothing that is.

Wallace Stevens

(October 2, 1879 – August 2, 1955) was a major American Modernist poet. He was born in Reading, Pennsylvania, educated at Harvard and then New York Law School, and spent most of his life working as a lawyer for the Hartford insurance company in Connecticut.

His best-known poems include "Anecdote of the Jar", "Disillusionment of Ten O'Clock", "The Emperor of Ice-Cream", "The Idea of Order at Key West", "Sunday Morning", "The Snow Man", and "Thirteen Ways of Looking at a Blackbird", all of which appear in his Collected Poems for which he won the Pulitzer Prize for Poetry in 1955.

O vento move-se

2011-06-22T10:09:00.002-03:00

Assim se move o vento :

como os pensamentos de um velho humano

que ainda pensa com fúria

e avidez.

Assim se move o vento :

como um humano sem ilusões

que ainda sente coisas irracionais dentro dela.

Assim se move o vento :

como humanos que orgulhosos se aproximam,

como humanos que em fúria se aproximam.

Assim se move o vento :

pesado e pesado, como um humano

que não se importa.

Wallace Stevens in. "Antologia " relógio d'água

Infinito

2011-06-15T18:00:00.002-03:00

Nós estamos face a face.
Tu te refletes em mim,
eu me reflito em ti
(espelhos paralelos)
e entre nós dois
o estado normal:

vazio impaciente
á espera de uma alegria ou de uma tristeza
que
multiplicada por si mesma
venha encher a galeria incomensuravel
de nossas vidas face a face.

Felipe de Oliveira
Em: Bazar, ano 1, n.4, nov.1931.

DREAMS IN THE DUSK

2011-06-13T11:34:00.003-03:00

(Fotografia de Fernando Campanella

Dreams in the dusk,
Only dreams closing the day
And with the day's close going back
To the gray things, to the dark things,
The far, deep things of dreamland.

Dreams, only dreams in the dusk,
Only the old remembered pictures
Of lost days when the day's loss
Wrote in tears the heart's loss.

Tears and loss and broken dreams
May find your heart at dusk.

(Carl Sandburg)

SONHOS NO CREPÚSCULO

Sonhos no crepúsculo,
Apenas sonhos encerrando o dia,
Retornando-o com tal desfecho,
Aos tons cinza, escurecidos,
Às coisas fundas e longínquas
Do território dos sonhos.

Sonhos, apenas sonhos no crepúsculo,
Apenas as rotas imagens lembradas
Dos tempos idos, quando o ocaso de cada dia
Escrevia em prantos as perdas da afeição.

Lágrimas e perdas e sonhos desfeitos
Talvez acolham teu coração
ao anoitecer.

Carl Sandburg
Tradução de Fernando Campanella

Segunda Opção

2011-06-12T11:27:00.002-03:00

Domingos são dias iguais
e tão diferentes,
que não merecem
a tensão da gente.

Domingos são dias iguais
e tão distantes,
que não merecem
a aflição do crente.

Domingos são dias iguais
e tão dolentes,
que não merecem
a curtição da gente.

Melhor roubar e gozar
o cio da segunda-feira.

Jairo De Britto,
em “Dunas de Marfim”.

Inquietação

2011-06-10T12:26:00.002-03:00

I

Dentro da tarde, de quando em quando,
há um ligeiro rumor de asa frágeis e lentas,
de asas que estão cansadas.

Por que será que aquelas asas me comovem?

Dentro da noite, de quando em quando,
esse mesmo rumor continua, lá fora,
rumor de asas que estão cansadas.

Por que será que aquelas asa me inquietam?

II

Alma, errante,
eu vi a sombra traiçoeira
descer, rápido, e cair pesadamente sobre as grandes arvores retorcidas.

Oh, o ruflar aflito das asas
mergulhadas na sombra.

Alma errante, alma errante:
eu ouvi o choro da terra.
O frio, o desesperado
choro da terra

- Oh, a voz milenária do vento
que ulula na sombra.

Alma errante:
tu não vês, não ouves?
É a grande sombra, há qualquer coisa na sombra.

- Oh, o ruflar aflito das asas
mergulhadas na sombra.

III

Nesta noite tão cheia de rumores vagos,
(o vento brame, lá fora, agita-se... Que terá o vento?)
como esta voz, cá dentro, é profética e triste.
Vento frio da noite,
vento inquieto da noite!

Pensar que todas as raízes serão arrancadas, algum dia,
E que então não haverá mais desejo sobre desejo,
Numa noite que será também cheia de rumores vagos.

Emílio Moura
In: Itinerário Poético

A Água

2011-06-07T19:32:00.001-03:00

Despe, na solidão da tarde,
Tua roupagem manchada de quotidiano,
E deixa que a chuva molhe teus cabelos
E vista teu corpo de escamas de prata.
Pousa, em teus ombros, o manto dos lagos
E colhe no cântaro de tuas mãos
A música dos dias que adormeceram
No fundo de teu ser.
Mármores líquidos moldarão teu corpo.
Nuvem,
Penetrarás a carne da manhã.

Paulo Bomfim
Publicado no livro Quinze Anos de Poesia (1958).
In: BOMFIM, Paulo. Antologia poética. São Paulo: Martins, 1962. p.7

Rios que Choram

2011-06-06T18:46:00.002-03:00

Choras a dor da morte,
embalas os soluços da destruição,
cantas teu pranto silencioso
de um tempo de mansidão

Caminhas a ermo,
munido de cores estrelares
entregue a pouca liberdade,
alimentando a seca da tua alma

Rios que saboreiam a terra
libertos, conscientes e despertos,
caminho melódico que sacia e alimenta
o clamor disparado da fúria

Conceição Bentes
05/06/2011

CANÇÃO NA JANELA

2011-06-05T22:49:00.004-03:00

Há pouco emergi
da mornidão do sono.
Pensei flutuar:
onde termina minha vida
e começa o mar?
Tudo ao meu redor são dois
cristais reverberando.

Meu destino me contempla
indagador:
nesta imensidão
sou um capim perfumado
que balança, a um tempo
susto e chamamento
-pronta para me desfazer
em outra alma.

Lya Luft
In: Secreta Mirada

INFÂNCIA

2011-06-05T22:44:00.002-03:00

Névoa encostada na janela,
qualquer coisa roçando o telhado:
o medo me contornava
- talvez simplesmente o vento.

A escada da sombra, a aventura
dos degraus, na curva de madeira
os passos de quem não vinha
- ou de um coração atento.

Longas rosas de longa paciência,
os silêncios e os prantos;
alguém arranhando a parede
- ou eram apenas lembranças?

Algo sempre em movimento:
a vida arrastando as pantufas
nos corredores do tempo
- fiquei esquecida num canto?

Lya Luft
PARA NÃO DIZER ADEUS

FLORESTA

2011-06-05T22:26:00.002-03:00

Na floresta não existe nem rebanho, nem pastor
Quando o inverno caminha, segue seu distinto curso como faz a primavera
Os homens nasceram escravos daquele que repudia a submissão
Se ele um dia se levanta, lhes indica o caminho, com ele caminharão
Dá-me a flauta e canta!
O canto é o pasto das mentes,
e o lamento da flauta perdura mais que rebanho e pastor

Na floresta não existe ignorante ou sábio
Quando os ramos se agitam, a ninguém reverenciam
O saber humano é ilusório como a cerração dos campos
que se esvai quando o sol se levanta no horizonte
Dá-me a flauta e canta!
O canto é o melhor saber,
e o lamento da flauta sobrevive ao cintilar das estrelas

Na floresta só existe lembrança dos amorosos
Os que dominaram o mundo e oprimiram e conquistaram,
seus nomes são como letras dos nomes dos criminosos
Conquistador entre nós é aquele que sabe amar
Dá-me a flauta e canta!
E esquece a injustiça do opressor
Pois o lírio é uma taça para o orvalho e não para o sangue

Na floresta não há crítico nem sensor
Se as gazelas se perturbam quando avistam companheiro, a águia não diz: ‘Que estranho’
Sábio entre nós é aquele que julga estranho
apenas o que é estranho
Ah, dá-me a flauta e canta!
O canto é a melhor loucura
e o lamento da flauta sobrevive aos ponderados e aos racionais

Na floresta não existem homens livres ou escravos
Todas as glórias são vãs como borbulhas na água
Quando a amendoeira lança suas flores sobre o espinheiro,
não diz: ‘Ele é desprezível e eu sou um grande senhor’
Dá-me a flauta e canta!
Que o canto é glória autêntica,
e o lamento da flauta sobrevive ao nobre e ao vil

Na floresta não existe fortaleza ou fragilidade
Quando o leão ruge não dizem: ‘Ele é temível’
A vontade humana é apenas uma sombra que vagueia no espaço do pensamento,
e o direito dos homens fenece como folhas de outono
Dá-me a flauta e canta!
O canto é a força do espírito,
e o lamento da flauta sobrevive ao apagamento dos sóis

Na floresta não há morte nem apuros
A alegria não morre quando se vai a primavera
O pavor da morte é uma quimera que se insinua no coração
Pois quem vive uma primavera é como se houvesse vivido séculos
Dá-me a flauta e canta!
O canto é o segredo da vida eterna,
e o lamento da flauta permanecerá após findar-se a existência

Gibran Khalil Gibran

NAVEGANDO . . .

2011-05-31T18:18:00.002-03:00

E na busca dos astros
nebulosa minha alma
traz luzeiros aromas.

. . . nuvens espirais
em rompimento de auroras
a caminhos estivais.

E entre poentes dormidos,
os olhos a vagar
águas quietas sem prantos,
debruçam-se a sonhar. . .

Será pecado ou delírio,
envolta em beijos de seus
sobraçar caminhos lírios.
Tocar aos astros como anjos?

E ao desigual dos infinitos,
. . . abraço frio das realidades.
Sonho ainda! ... à luz das tempestades.

Alvina Tzovenos
In: Buscas de Infinitos

SOB O ATLÂNTICO*

2011-05-26T16:39:00.002-03:00

Espantar,
enquanto possível,
os olhos
da própria morte.

Lamber,
ainda que azedos,
os frutos
da própria sorte.

Distribuir
abraços pesados,
recolher
os fardos do incrível.

Não é um dever
menor que o ser:

Há sempre a certeza,
Plácida, permanente certeza,
de encontrar a paz.

(Nos braços verdes do Atlântico)

*Jairo De Britto,
em "Dunas de Marfim".

DE UM ANDAR NOTURNO

2011-05-23T11:21:00.002-03:00

Tempestade, chuva oblíqua,
negreja a pradaria,
solenes sombras de nuvens
fazem-nos companhia.

De um vão entre escuras nuvens
súbito a se iluminar
a noite esgueira-se e espia
plena de luar.

Límpidas ilhas do céu,
estrelas sóbrias saúdam;
ao luar, fímbria de nuvens
em rios de prata ondula.

Alma, prepara-te, alma!
Das trevas do tempo,
irmãos de longe te acenam
com pisos de ouro.

Alma, responde ao sinal:
banha-te no espaço!
Deus guiará para a luz
teus obscuros passos.

Hermann Hesse
In Andares

LAMENTO

2011-05-23T11:18:00.001-03:00

Não nos é dado Ser. Águas de rio,
a toda forma dóceis nos prestamos:
dia ou noite, caverna ou catedral,
a tudo nos impele a ânsia de Ser.

Forma após forma enchemos sem descanso:
nenhuma nos faz falta nem é pátria
ou sorte.Hóspedes sempre, sempre em trânsito,
terra e arado e pão nunca nossos.

Um dia endurecer em pedra! Um dia
durar! - É disso que temos vontade,
mas o que fica sempre é um arrepio
de medo, sem pausa na caminhada.

Hermann Hesse
In Andares
Tradução de Geir Campos

EM ALGUM LUGAR

2011-05-23T11:11:00.001-03:00

No deserto da vida eu erro e ardo
a gemer sob o peso do meu fardo,
mas em algum lugar quase esquecidos
sei de frescos jardins em sombra e em flor.

Em algum lugar, nos confins do sonho,
sei que um abrigo vela
onde a alma volta a ter pátria
e estão à espera o sono, a noite e as estrelas.

Hermann Hesse
In Andares
Tradução Geir Campos

LABIRINTO

2011-05-21T22:11:00.002-03:00

. . . nesse emaranhado de asas partidas
sente-se a dor dos afogados
um quebrar-se de ossos frágeis
e um estalido de cristal partido.

. . . entre névoas de solidões
pressente-se o beijo das coisas mortas
o nunca regresso de um anjo que se exilou
quando a hora gemia em dores
no seu crepúsculo cismarento.

. . . as cores se confundem como confetes
de um carnaval sem música
os adeuses perdem sua expressão
os loucos adquirem sensatez
(a sensatez das coisas banais).

No labirinto da vida
encontro o carrossel de todas as vidas.

Alvina Nunes Tzovenos
In: Palavras ao Tempo

TRANSIÇÕES

2011-05-21T22:05:00.003-03:00

Mastigando raízes de eternidade
adentro-me pelas colinas dos céus
onde Deus é meu relógio.

E buscando sabedoria
não me torno deserto e nem ausência.

Recolho em minha solidão
muralhas de calmaria
sem gemido de dor ou morte.

Em meus redemoinhos
viajo entre cansaços de séculos
adornada de crisântemos amarelos.

Em minha ausente juventude
não há abismos em voragem.
Trigo, fonte e pombas
ornamentam minhas varandas.

A noite ajoelhada soluça
em seu tapete e entre velas.
O tempo que é túnel
fala das estações
derramando chuva de invernos
até às eternidades.

Alvina Nunes Tzovenos
Palavras ao Tempo

Rubem Alves

2011-05-18T11:06:00.001-03:00

O que é que se encontra no início? O jardim ou o jardineiro? É o jardineiro. Havendo um jardineiro, mais cedo ou mais tarde um jardim aparecerá. Mas, havendo um jardim sem jardineiro, mais cedo ou mais tarde ele desaparecerá. O que é um jardineiro? Uma pessoa cujo pensamento está cheio de jardins. O que faz um jardim são os pensamentos do jardineiro. O que faz um povo são os pensamentos daqueles que o compõem.

—Rubem Alves, 2002

DESILUSÃO

2011-05-17T18:10:00.002-03:00

As estrelas aparecem
Mostrando a noite.
Os sonhos que não fenecem
Surgem em procissões.
Como terrível açoite
Vêm cantando as lembranças
Entoam velhas,
esquecidas confissões,
Antigas e novas promessas.

A insônia feiticeira,
Abre o cofre das grandes recordações.
Mostra imensas ternuras
Registros escritos ontem
No mar das ilusões.
Na falsa areia perdida
Desenhos de corações

E a lágrima
Não contida
Cai no chão,
Convertida.

Desilusão,
Só.

Apolônia Gastaldi
de 'A ilha' Suplemento Literário

COMO ESTAS FOLHAS MORTAS. . .

2011-05-17T18:00:00.002-03:00

Como estas folhas mortas, ressequidas,
Que rolam lentamente pelo chão,
As minhas esperanças fementidas
Voaram aos ventos da desilusão!

A arvore das minhas crenças fenecidas,
Agigantou-se para a imensidão,
Soltando as folhas já descoloridas
No triste descampado da ilusão!

A luz que outrora no meu ser fulgia,
Não brilha mais! . . . seu termino anuncia
A derrocada bárbara do fim!

- Outra luz no meu ser fulgura e cresce!
É a luz da Fé! A luz que não perece!
Luz que Deus acendeu dentro de mim!

Jansen Filho
In: Obras Completas

O ESPELHO

2011-05-17T11:09:00.002-03:00

Efêmero, não sei se neste espelho
terei repetição do meu contorno,
ou se já erguida a mão se esboça o torno
onde serei refeito. Amplo conselho

talvez disseque meu findar-se morno,
e o Artífice me aguarde, ileso e velho,
pondo-me paternal sobre o joelho
à espera do devido e exato forno.

Depois, Pai tão maior, de amor ferido,
de um barro tão mais rubro há de engendrar-me
para dar-me feliz ao chão do olvido.

Mas sempre num espelho irei achar-me
noutro chão, noutra vida, em barro ou vidro
onde me outorguem tempo de sonhar-me.

Walmir Ayala — Poemas
“in” Poesia Revisada

SOMBRAS

2011-05-13T16:24:00.005-03:00

A meio desta vida continua a ser
difícil, tão difícil
atravessar o medo, olhar de frente
a cegueira dos rostos debitando
palavras destinadas a morrer
no lume impaciente de outras bocas
anunciando o mel ou o vinho ou
o fel.

Calmamente sentado num sofá,
começas a entender, de vez em quando
os condenados a prisão perpétua
entre as quatro paredes do espírito
e um esquife negro, onde vão desfilando
imagens, só imagens
de canal em canal, sintonizadas
com toda a angústia e estupidez do mundo.

As pessoas – tu sabes – as pessoas são feitas
de vento
e deixam-se arrastar pela mais bela
respiração das sombras,
pela morte que repete os mesmos gestos
quando o crepúsculo fica a sós conosco
e a noite se redime com uma estrela
a prometer salvar-nos.

A meio desta vida os versos abrem
paisagens virtuais onde se perdem
as intenções que alguma vez tivemos,
o recorte obscuro de perfis
desenhados a fogo há muitos anos
numa alma forrada de espelhos
mas sempre tão vazia, sem abrigo
para corpo nenhum.

Fernando Pinto do Amaral

in Pena Suspensa.
Recebido da querida amiga Dione Coppi.

O ÁUGURE

2011-05-12T15:43:00.002-03:00

Sou um prisma às avessas
as cores em mim se confundem
sou um tapete de ecos
uma cachoeira de gritos
uma cordoalha de muitos tempos

A esfera de lantejoulas
- passado presente futuro -
roda refletindo mil sóis

Sou essa colméia de incêndios
essa assembléia de sinais
esse rumor insone

Rio, 26/5/80

Helio Pellegrino
in Minérios Domados

Frutos da Terra

2011-05-10T23:06:00.002-03:00

Benditos os filhos do ventre da terra
que o sol desperta tão cedo
que o trigo e a uva aguardam no campo
para o mágico processo do pão e do vinho.

Benditos os frutos da terra
que se abrem à manhã
em silêncios e cantos
que se mesclam no ar

e os filhos da paz
que ligam o céu ao mundo,
os que reciclam o dia
dele retirando sustento e eternidade.

Abençoados os que bendizem,
os que curam, os que a dor amenizam
e que por via da tolerância se entendem.

Benditos os que domam a cólera
e se transformam no amor,
amor que bebe da vida em identidade.

Bendito o sol
que amadurece os frutos da terra.
Mais bendita a luz
por que anseia a 'noite escura da alma'.

Fernando Campanella, poema escrito em 1984.

Retirado do Blog do poeta, Palavreares

'É MAIS FÁCIL PARTIR QUANDO O SILÊNCIO'

2011-05-10T09:48:00.001-03:00

É mais fácil partir quando o silêncio
transpõe a tua voz.
Mais simples celebrar a tão efémera
certeza de estares vivo.

A música do ar esvai-se nas sombras,
tu sabes que é assim,
que os dias correm céleres, não tentes
perseguir o seu rasto - repara
como em abril as aves são tão felizes.

Sê como elas: não perguntes nada,
deixa que o sol responda à flor da tarde
e esquece-te do mundo.

Fernando Pinto do Amaral
In' Eco de Acédia'

Poema de Graça Pires

2011-05-08T16:37:00.003-03:00

Torna-se nítida a textura das conchas
esboçadas em areias onde a lua se despenha
quando o momento é propicio ao silencio das águas.
Um denso azul cresce em espuma
sobre os lábios inacessíveis à passagem
dos mastros assombrados.
Procuro o teu corpo.
Um percurso de repteis contaminou-me o ventre.
Para resistir à morte rastejo pela noite
em busca das sombras que se transfiguram em aves.
Procuro o teu abraço.

Graça Pires
In: A incidência da luz

ARTE POÉTICA

2011-05-08T15:38:00.003-03:00

Palavras,
só palavras, nada mais
que a vã matéria, o seu sentido
eco de muitos ecos, repetido
reflexo de poderes tão irreais

como essas emoções graças às quais
terei de vez em quando pretendido
dizer um só segredo a um só ouvido
ciente de que nunca são iguais

os segredos e ouvidos que procuro
às cegas neste mar sempre obscuro
onde a voz desagua como um rio

sem nascente nem foz - apenas uma
incerta confidencia que se esfuma
e só foi minha enquanto me fugiu.

Fernando Pinto do Amaral
(Portugal)

Lamento da mãe órfã

2011-05-07T20:20:00.002-03:00

Foge por dentro da noite
reaprende a ter pés e a caminhar,
descruza os dedos, dilata a narina à brisa dos ciprestes,
corre entre a luz e os mármores,
vem ver-me,
entra invisível nesta casa, e a tua boca
de novo à arquitetura das palavras
habitua,
e teus olhos à dimensão e aos costumes dos vivos!

Vem para perto, nem que já estejas desmanchando
em fermentos do chão, desfigurado e decomposto!
Não te envergonhes do teu cheiro subterrâneo,
dos vermes que não podes sacudir de tuas pálpebras,
da umidade que penteia teus finos, frios cabelos
cariciosos.

Vem como estás, metade gente, metade universo,
com dedos e raízes, ossos e vento, e as tuas veias
a caminho do oceano, inchadas, sentindo a inquietação das marés.

Não venhas para ficar, mas para levar-me, como outrora também te trouxe,
porque hoje és dono do caminho,
és meu guia, meu guarda, meu pai, meu filho, meu amor!

Conduze-me aonde quiseres, ao que conheces, - em teu braço
recebe-me, e caminhemos, forasteiros de mãos dadas,
arrastando pedaços de nossa vida em nossa morte,
aprendendo a linguagem desses lugares, procurando os senhores
e as suas leis,
mirando a paisagem que começa do outro lado de nossos cadáveres,
estudando outra vez nosso princípio, em nosso fim.

Cecília Meireles
In: Mar absoluto -1945-

O Dom de Ouvir

2011-05-05T15:21:00.001-03:00

Ouvir
Como quem abraça e beija
a alma solitária
dos que ninguém escuta.

Ouvir com o coração
a confidência,
a queixa,
a longa história
dos isolados
pela indiferença alheia.

Ouvir com os olhos
e afirmar:
eu compreendo.

Nem é preciso dizer nada.

Helena Kolody

AMOR...

2011-05-03T19:53:00.009-03:00

Receios, desejos,
promessas de paraísos.
Depois sonhos, depois risos,
depois beijos!
Depois...
E depois, amada?
Depois dores, sem remédio,
depois pranto, depois tédio,
depois... nada!

Menotti Del Picchia